¿Puedo ser muy sincera contigo? A veces me cuesta un poco la palabra «milagro». No es que no crea en los milagros. Sí que creo en ellos. Me cuesta porque, a veces, el milagro de una persona ocurre a solo unos metros de la tragedia de otra.
Mañana se cumplen tres años desde el 7 de octubre de 2023. Durante estos últimos tres años, hemos escuchado historias extraordinarias de supervivencia. Una familia se escondió en silencio en su habitación segura durante horas mientras los terroristas se movían por su casa y, de alguna manera, nunca abrieron la puerta. Alguien salió corriendo del festival Nova y cambió de dirección justo en el momento adecuado. Un soldado llegó segundos antes de que alguien resultara muerto. Una persona sufrió una herida que debería haber sido mortal y sobrevivió. Cuando oímos historias como estas, instintivamente decimos: «Ha sido un milagro».
Y quizá lo fuera. Pero entonces surge otra pregunta. ¿Y qué hay de la casa en la que los terroristas sí abrieron la puerta? ¿Y qué hay de la persona que rezó con la misma desesperación y no volvió a casa? Si digo que la supervivencia de una persona es un milagro, ¿qué estoy diciendo exactamente de todos los demás?
He estado pensando en esto por otra historia increíble que ha salido en las noticias hace poco, sobre un vuelo de Flydubai en el que los pasajeros y la tripulación evitaron lo que podría haber sido una catástrofe terrible. La gente se enfrentó al agresor. Un dentista atendió las heridas casi mortales del capitán. Los miembros de la tripulación pusieron en práctica su formación. Gente corriente actuó con un valor extraordinario. Después, se debatió si lo ocurrido debía considerarse un milagro o un acto de heroísmo humano.
Pero ese debate no llega a dar en el clavo de lo que me inquieta. No me preocupa la idea de que el valor humano y la ayuda divina puedan coexistir. Lo que me cuesta aceptar es lo que pasa cuando reconocemos la mano de Dios en la historia que acabó bien, mientras creemos que la historia que acabó fatal también estaba, de alguna manera, en Sus manos.
Hay una historia en el Libro de Daniel que me da las palabras para expresarlo. A Hanías, Misael y Azarías les amenazan con matarlos en un horno ardiente si no se postran ante el ídolo de Nabucodonosor. Su respuesta es increíble:
No dicen: «Tenemos fe, así que sabemos que sobreviviremos». Dicen algo mucho más difícil: Dios puede salvarnos, pero nuestra fe no depende de que nos salvemos.
Para mí, esa distinción es enorme. Daniel no nos dice por qué una persona se salva y otra no. Más bien, nos habla de lo que debemos hacer con nuestra fe cuando no podemos entender las decisiones de Dios.
A veces, el lenguaje religioso puede parecer demasiado perfecto a posteriori. Alguien sobrevive y decimos que Dios lo ha salvado. Alguien pierde un autobús que luego explota y decimos que Dios lo ha protegido. Alguien se libra de una masacre y lo llamamos providencia. Puede que todo eso sea cierto. Pero si creo en la providencia divina, no puedo limitarla solo a las historias cuyo final puedo entender.
Esa es una respuesta mucho más difícil de aceptar.
Creo que ambas historias están en manos de Dios. También sé lo difícil que puede resultar esa frase cuando una de esas historias acaba en una pérdida insoportable. No lo digo como una explicación para el dolor de otra persona. No sé por qué una persona sobrevivió y otra no. Lo digo como parte de esa tensión que estoy intentando entender en mi propia fe.
Podemos dar gracias a Dios por una vida que se ha salvado sin pretender entender por qué no se salvó otra. Podemos calificar algo de milagroso sin convertir el milagro en una fórmula. Podemos creer que Dios está presente incluso cuando no entendemos lo que Él ha permitido que suceda.
El 7 de octubre estuvo lleno de actos de heroísmo asombrosos. La gente condujo hacia el sur, hacia el peligro, para rescatar a desconocidos. Los policías y los soldados lucharon a pesar de estar en inferioridad numérica. Los padres protegieron a sus hijos. Los vecinos salvaron a otros vecinos. Personas que nunca se habían preparado para una crisis se vieron obligadas a tomar decisiones imposibles en cuestión de segundos. Algunas de esas acciones salvaron vidas. Aun así, hubo gente que no sobrevivió.
Tres años después, no quiero dejar de usar la palabra «milagro». Solo quiero usarla con más humildad. Un milagro puede ser algo que reconocemos con gratitud sin pretender entender por qué se nos concedió aquí y no allí.
Hanías, Misael y Azarías sabían que Dios podía salvarlos. No condicionaron su fe a saber que Él lo haría.
Dios puede salvarnos. Pero nuestra fe no depende de que nos salve.
