Un viernes por la noche reciente, casi cien jóvenes líderes cristianos de Eagles’ Wings recorrieron las calles de Efrat, en Israel, mientras el sol se ponía sobre las colinas de Judea. Se les había emparejado con familias locales para pasar una noche que ninguno de ellos esperaba que resultara tan íntima. Eran líderes cristianos en una comunidad judía en el corazón bíblico del país, a los que se les ofrecía la mesa del sabbat de una forma que realmente podían seguir y, según la mayoría de los testimonios, nadie en esas mesas quería que la velada terminara.
Es una imagen impactante: representantes de las naciones, que no han venido para escuchar hablar de la Torá, sino para pasar una tarde en su seno, sin que se les pida que se hagan judíos para ello. Y, de hecho, no es una idea nueva. Está grabada en piedra.
La porción de la Torá de esta semana, «Ki Tavo», empieza con el pueblo de Israel a las puertas de la tierra a la que llevan cuarenta años esperando entrar. Antes de que se conquiste ni una sola ciudad, antes de que se corone a ningún rey, antes de que la nación haya hecho absolutamente nada como pueblo soberano en su propio territorio, Moisés da una orden poco habitual.
«Coloca piedras grandes», dice, «revestelas de yeso y escribe en ellas todas las palabras de la Torá, muy claramente». La expresión hebrea «ba’er heitev» no solo significa «escritas», sino «hechas claramente legibles».
¿Por qué el primer acto de una nación al llegar a su tierra natal consiste en publicar su documento fundacional en los términos más claros posibles? El rabino Joseph ben Isaac de Orléans, un rabino francés del siglo XII conocido como el Bechor Shor, explica que las letras deben ser legibles y fáciles de ver. En otras palabras, debe ser claro y accesible para todos.
Rashi, citando a los Sabios, ofrece una interpretación diferente. La expresión «ba’er heitev» significa que la Torá estaba inscrita en esas piedras en setenta idiomas, los idiomas de cada una de las setenta naciones del mundo. Israel no estaba construyendo un muro alrededor de la herencia del Sinaí. Justo en la frontera literal de la tierra, en su primer acto de soberanía, se le ordenó a la nación que se asegurara de que cualquiera que pasara por allí pudiera detenerse, leer y entender exactamente en qué creía este pueblo y por qué estaban allí.
Este es todo el argumento de Sionismo Universal en un solo versículo. Solemos pensar que la particularidad judía y la misión universal están en conflicto, que cuanto más específico y apartado se vuelve el pacto de Israel, menos tiene que ver con el resto del mundo. Ki Tavo dice lo contrario. La misión de Israel siempre ha sido servir de luz para las naciones, y el establecimiento de un reino israelita soberano en su propia tierra no es una distracción de esa misión, sino precisamente lo que la hace posible. Dios no pidió a las setenta naciones que se convirtieran en israelitas para leer lo que estaba escrito en Gerizim y Ebal. Le pidió a Israel que hiciera comprensible su propia herencia para los demás, para que la palabra de Dios fuera accesible para todos.
Ese es precisamente el modelo que funcionaba discretamente en Efrat aquella noche. A los jóvenes líderes que recorrieron el barrio de Zayit no se les pidió que se unieran al pacto de Israel. Llegaron como cristianos y se fueron como cristianos. Lo que cambió fue el acceso: con los folletos de la mesa del Shabat en la mano, una familia a su lado a cada paso, el Shabat se tradujo, por una noche, en una forma en la que realmente podían participar, en lugar de simplemente observarlo desde lejos. El rabino Tuly Weisz, al ver cómo se repetía una y otra vez este fenómeno, calificó la experiencia de mágica por una sencilla razón: los invitados, que solo habían leído sobre el Shabat, de repente lo estaban viviendo en primera persona, por una noche, en su propio idioma y a su propio ritmo. Esas son las setenta lenguas de Ebal, traducidas al lenguaje del siglo XXI.
Las piedras de Gerizim y Ebal hace tiempo que se han desmoronado hasta convertirse en polvo, y ya no hay nadie vivo que las haya visto. Pero el instinto que las inspiró no ha desaparecido. Esta semana, mientras leemos sobre un pueblo al que se le ordenó inscribir su Torá en todas las lenguas justo en el momento en que entraba en su propia tierra, vale la pena recordar que ese impulso sigue muy vivo. Cuando una invitada cristiana en Efrat se sentó a una mesa de Shabat que nunca había visto antes y no quería que la noche acabara, estaba formando parte de algo que no empezó con ella, ni siquiera con sus anfitriones, sino con una nación a orillas del Jordán, pintando piedras para que cualquiera pudiera encontrar el camino hacia lo que allí estaba escrito. Esto era lo que aquellas setenta naciones siempre estaban destinadas a encontrar en Ebal: no solo palabras que pudieran descifrar, sino algo lo suficientemente cercano como para conmoverlas. Eso nunca fue solo un acto de traducción. Fue una invitación.
