Hay una joven israelí llamada Hadas Lowenstern. Su marido, Elisha, murió combatiendo en Gaza en los primeros días de la guerra que siguió al 7 de octubre. Se quedó viuda con seis hijos. Desde entonces se ha vuelto a casar, ha reconstruido y ha seguido viviendo con intención y con valentía. En un videoclip que ha estado circulando por Internet, Hadas dice algo que me detuvo en seco: «La Hadas de antes ha muerto. Ha nacido una nueva Hadas». No lo dice con amargura. Lo dice con una firmeza lúcida que es casi más sorprendente que el propio dolor. No está elogiando lo que fue. Está anunciando quién es ahora, cambiada en lo más profundo, pero plena e innegablemente viva.
Lo que me impresionó de sus palabras no fue sólo la pérdida que había detrás de ellas. Fue la precisión de las mismas. No dijo que había crecido, ni que se había curado, ni que había seguido adelante. Dijo que la antigua Hadas se había ido. Una nueva ocupó su lugar. No se borró todo lo que había vivido y amado. Era el material con el que se construyó la nueva Hadas. Pero no te equivoques: ahora es alguien diferente. Y ella lo sabe.
Así que ésta es la pregunta que quiero plantearme: ¿Nos ofrece realmente la Escritura un marco para este tipo de ruptura de identidad, no como algo de lo que recuperarse, sino como algo que habitar?
En efecto, así es. Completamente y sin disculpas. Y el ejemplo más claro en toda la Torá es un hombre llamado Yaakov.
Yaakov -Jacob- pasa la primera mitad de su vida como alguien cuyo propio nombre describe su carácter. Yaakov procede de la raíz ekev, que significa talón. Se agarró al talón de su hermano Esaú al salir del vientre materno, y se pasó décadas haciendo honor a su nombre, maniobrando, trazando estrategias, trabajando siempre un ángulo. Engaña a su padre ciego , Itzjak, para que le dé la bendición destinada a su hermano. Huye. Trabaja. Forma una familia. Sobrevive. Es, en todos los sentidos de la palabra, un yaakov, un cazador de talones, un hombre que consigue lo que necesita siendo astuto en lugar de directo.
Y entonces llega la noche que acaba con él.
Yaakov está solo en la orilla del río Jaboc, y un hombre, o un ángel, o algo totalmente distinto, lucha con él hasta el amanecer. No es un encuentro cortés. La cavidad de la cadera de Yaakov se sale de su sitio. Se aleja cojeando. Pero esto es lo que el texto nos dice que ocurrió antes de que saliera el sol:
«¿Vayomer lo mah sh’mecha? Vayomer Yaakov. Vayomer lo Yisrael yikareh shimcha ki sarita im Elohim v’im anashim vatuchal». «Le dijo: '¿Cómo te llamas? Y él respondió: 'Jacob’. Y le dijo: 'Ya no se llamará tu nombre Jacob, sino Israel, porque has luchado con Dios y con los hombres, y has vencido'». (Génesis 32:29)
Léelo con atención. Dios, o Su mensajero, no pregunta a Yaakov su nombre porque no lo sepa. Lo pregunta porque Yaakov necesita decirlo en voz alta por última vez. Necesita reivindicar su antiguo yo antes de que se lo arrebaten. Yaakov. El ladrón de talones. Eso es lo que he sido. Y entonces el nuevo nombre cae como un martillo: Yisrael, el que lucha con Dios. El que lucha y no se deja vencer. Uno que sale cojeando y victorioso al mismo tiempo.
El hombre que volvió a cruzar el río Jaboc no era el mismo que había acampado allí la noche anterior. Y el texto es sincero al respecto: cojea. La herida es real. El cambio no es metafórico. Algo en Yaakov murió realmente en el Jaboc, y alguien llamado Yisrael cruzó de nuevo a la luz del día.
Hadas Lowenstern lo comprende instintivamente. No dijo: «He crecido con esto» o «He aprendido mucho». Ella dijo Soy alguien nuevo. Mi antiguo yo ha desaparecido. Esto no es negación. No es una bravuconada. Es lo más honesto que puede decir un ser humano después de haber pasado por algo que lo reescribe por dentro.
El Dios de Israel no teme la ruptura. No es un Dios que sólo trabaje con lo pulido e intacto. Se encuentra con la gente en la oscuridad, deja que la lucha dure toda la noche y, cuando sale el sol, da un nuevo nombre a quien se negó a dejarlo ir.
