Esta semana se ha hecho viral en las redes sociales una foto que me ha tocado muy de cerca y que, si he de ser sincero, tenía un humor poético y negro. Mostraba al presidente Trump sentado tras el Escritorio Resuelto en el Despacho Oval, mientras Tucker Carlson estaba sentado frente a él, en medio de un gesto, con las manos en movimiento, y el pie de foto, con las infames palabras de Amán justo encima de Carlson, como si estuviera diciendo: «Hay cierto pueblo disperso y diseminado entre los pueblos de todas las provincias de tu reino». Son las palabras del antisemita más famoso de la historia, dirigidas al rey Asuero de Persia como primer paso de su plan para aniquilar a todos los hombres, mujeres y niños judíos del imperio. El Libro de Ester recoge su lanzamiento completo:
Cuando un hombre con una audiencia de millones de personas se sienta en el Despacho Oval y vende las mismas conspiraciones manidas sobre los judíos que susurró Amán a un rey persa hace tres mil años, eso no es una coincidencia. Es Amalek con traje y corbata. El hecho de que esta cita antigua se pueda pegar en una foto moderna y parezca inquietantemente relevante te dice todo lo que necesitas saber sobre el mundo en el que vivimos ahora, y sobre la fiesta bíblica que estamos a punto de celebrar.
Este próximo Shabat se conoce como Shabat Zajor, el Sabbat del Recuerdo. Cae en el Shabat inmediatamente anterior a Purim, y en él leemos un pasaje especial de la Torá que nos ordena recordar el ataque de los amalecitas, la antigua nación que tendió una emboscada a los israelitas poco después del Éxodo de Egipto. La Torá es contundente:
He aquí la pregunta con la que merece la pena sentarse: ¿Por qué Amalec? Los israelitas se enfrentaron a muchas naciones hostiles en su viaje por el desierto. Los amorreos atacaron. Los madianitas conspiraron. Sin embargo, la Torá señala a Amalec con un mandamiento singularmente severo, no sólo para recordar, sino para borrar su memoria de debajo del cielo. ¿Qué hacía diferente a Amalec?
La respuesta está en el motivo. Los amorreos luchaban por la tierra. Los madianitas tenían una agenda estratégica. ¿Pero Amalec? Era una tribu errante del desierto, sin fronteras fijas ni patria que defender. No tenían ninguna disputa fronteriza con Israel. Ninguna reivindicación territorial. Ningún agravio político. Atacaron a un grupo masivo de personas anteriormente esclavizadas, exhaustas, hambrientas, vulnerables, simplemente porque podían. Y ni siquiera atacaron de frente. Vinieron por detrás, atacando a los rezagados más débiles, los ancianos, los enfermos, los niños que no podían seguirles el ritmo. Esto no era la guerra. Era una matanza por deporte. Crueldad como ideología.
Eso es lo que convierte a Amalec en el arquetipo del mal de la Torá, y es por lo que los rabinos del Talmud identificaron a Amán como descendiente directo de Agag, rey de los amalecitas (véase I Samuel 15:8 y Ester 3:1). El odio de Amán hacia los judíos no tenía ninguna base racional. Mordejai se negó a inclinarse ante él, y la respuesta de Amán no fue castigar a un hombre, sino exterminar a todo un pueblo. La escalada es impresionante en su locura, y desgarradoramente familiar.
Porque éste es el patrón. Se ha repetido a lo largo de milenios. Amalec ataca a los vulnerables por la espalda. Amán ataca a toda una nación por el comportamiento de un hombre. Hamás asesina a familias en sus camas y toma a abuelas como rehenes. Los rostros cambian. Las banderas cambian. El mal no. Y el 7 de octubre de 2023, el mundo presenció en alta definición esa antigua crueldad amalecita, el ataque deliberado contra civiles, indefensos, niños, con un sadismo regocijante que desafía la comprensión.
Y ésta es exactamente la razón por la que la Torá ordena zajor, recuerda. No porque Dios quiera que guardemos rencor. Sino porque el pueblo judío es, por naturaleza y por vocación, un pueblo de paz. Nuestra plegaria más importante, la Amidá, concluye con una petición de shalom, paz. La bendición sacerdotal del Libro de los Números termina con shalom. Cuando nos saludamos en Sabbat, decimos Shabbat Shalom. Nuestra ciudad más sagrada, Yerushalayim, Jerusalén, toma su propio nombre de la raíz hebrea shin-lamed-mem, raíz de la palabra shalom. Uno de los nombres del propio Dios es Shalom (Jueces 6:24). Somos un pueblo tan predispuesto a la paz que, cuando nos encontramos con el mal crudo y sin propósito, nuestro instinto es explicarlo. Seguro que pasará. Seguro que si tendemos una mano, ofrecemos ayuda, mostramos buena voluntad, el odio se disolverá.
El Shabat Zajor existe para sacudirnos de esa peligrosa ingenuidad. Es la forma que tiene la Torá de agarrarnos por los hombros y decirnos: Este mal es real. Siempre ha sido real. Y desear que desaparezca no hará que desaparezca.
Amán intentó destruirnos y seguimos aquí. Se ha ido. El Imperio Persa ha desaparecido. Pero en Purim, los niños judíos de todo el mundo se disfrazarán, comerán hamantaschen, pasteles triangulares que llevan el nombre del propio villano, y zapatearán para ahogar su nombre. Hay algo profundamente desafiante en ello. No nos limitamos a sobrevivir. Lo celebramos.
Pero la celebración sin vigilancia es imprudente. El mandamiento de recordar a Amalec no es una reliquia de la historia antigua. Es una orden permanente. Este año, cuando nos enfrentamos a un mundo que nos ha demostrado, una vez más, lo rápido que puede resbalar la máscara de la civilización, ese mandamiento golpea más fuerte que nunca.
Así que este Shabat, cuando se desenrolle el rollo de la Torá y resuenen las palabras de Zajor en las sinagogas de todo el mundo, escucha con atención. Recuerda lo que hizo Amalec. Recuerda lo que intentó Amán. Recuerda el 7 de octubre. Y luego entra en Purim con el desafío feroz y alegre de un pueblo que se ha enfrentado a todos los Amanes de la historia, y que sigue aquí para contarlo.
