Los egipcios eran los mayores propagandistas que el mundo antiguo había visto jamás. Pasea por cualquier templo de Luxor o Karnak y no podrás perdértelo: pared tras pared de altísimas inscripciones, todas ellas transmitiendo el mismo mensaje. El faraón derrotaba a sus enemigos con mano poderosa y brazo extendido. El Faraón recibió tributo con mano poderosa y brazo extendido. El Faraón recogió una piedra del suelo -sí, se trata de una inscripción real- con mano poderosa y brazo extendido. Cientos de veces, en un templo tras otro, la frase subraya una única afirmación teológica: el Faraón es el que tiene el poder. Los dioses le eligieron. Sólo él actúa en la historia con fuerza divina. Todos los demás se limitan a observar.
Entonces, ¿por qué Dios utiliza exactamente esa frase para describir el Éxodo?
Y a lo largo de la Torá, esa liberación se describe con una fórmula recurrente: Dios sacó a Israel con mano poderosa y brazo extendido. Las mismas palabras. La misma cadencia real. Tomadas directamente del imperio más poderoso de la tierra y aplicadas -con devastadora precisión- al Dios de una nación de esclavos.
Esto no es coincidencia. No es un préstamo a falta de un vocabulario mejor. El rabino Dr. Joshua Berman, profesor de Biblia en la Universidad Bar-Ilan y autor de la nueva y sorprendente Hagadá Ecos de Egipto, lo llama exactamente lo que es: guerra cultural. Los israelitas que salieron de Egipto habían pasado generaciones absorbiendo la imaginería egipcia, la teología egipcia, la propaganda egipcia. Sabían lo que significaban esas palabras. Cada vez que oían mano poderosa y brazo extendido, se imaginaban al Faraón: colosal, divino, indiscutible. Por eso, cuando Dios describe Su propio acto de salvación utilizando la frase característica del Faraón, el mensaje a los israelitas es inequívoco: ¿el poder que os enseñaron a adorar en el Faraón? Eso me pertenece a Mí. Y lo utilicé para vosotros.
Lo que lo hace aún más agudo es el objetivo de ese poder. En Egipto, la mano poderosa y el brazo extendido eran siempre la mano del faraón tendida hacia los dioses, hacia los enemigos, hacia la conquista. La imaginería era vertical: hacia arriba, elitista, exclusiva. El vínculo divino era entre el faraón y la deidad, sellado en esas tallas íntimas de los templos en las que el dios y el rey están nariz con nariz, los brazos entrelazados, los jeroglíficos susurrando: eres el elegido, mi amado. La gente corriente no entraba en ese cuadro. Ellos construyeron los almacenes. Cosechaban el grano que llenaba quince campos de fútbol de los graneros del templo. Existían para sostener el sistema que lo glorificaba.
La Torá desmonta por completo esta arquitectura. Moisés se presenta ante Israel en el Sinaí y dice -en Deuteronomio 5:4- «cara a cara, Yahveh habló con vosotros en la montaña». Cara a cara. La misma imaginería que Egipto reservaba sólo para el faraón se extiende aquí a todo un pueblo. No a un rey. No a un sacerdote. A los esclavos liberados que estaban al pie de la montaña con las sandalias aún polvorientas del camino del desierto. Dios los miraba como los dioses egipcios miraban al Faraón: directa, personal, pactadamente.
Ésta es la revolución que realmente llevó a cabo el Éxodo, y no se detuvo en las fronteras del Sinaí. El Shabbat, el séptimo día de descanso, es otra pieza de la misma rebelión. Egipto no tenía semana. Ninguna civilización antigua la tenía. El día, el mes, el año, todos están anclados en acontecimientos astronómicos. La semana es artificial, arbitraria, inventada. Y lo que inventó fue radical: un día de cada siete en el que se suspende la identidad económica. Cuando el esclavo y el amo, el rico comerciante y el jornalero, todos se detienen y son simplemente personas juntas ante Dios. Egipto funcionaba a base de trabajo perpetuo: de eso escapaba el Éxodo. A los israelitas se les ordenó construir un tiempo diferente, en el que la productividad no fuera la medida del valor de una persona.
Quita el lenguaje académico y aquí está la cuestión: la Torá observó la máquina de propaganda más poderosa del mundo antiguo, tomó sus frases más reconocibles y las volvió contra ella. Dios no se siente amenazado por el vocabulario del Faraón. Lo coge, lo vuelve a dirigir contra el pueblo al que esclavizó el faraón y dice Esto es lo que soy. Esto es lo que hago. Y es para ti.
Es un mensaje que no caduca.
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