Pasamos tanto tiempo preparándonos para las grandes explosiones que nos olvidamos de vigilar las lentas fugas. Como madre, estoy constantemente alerta ante los peligros obvios: los coches a toda velocidad, los bordes afilados, la crueldad flagrante. Estamos preparados para detectar a los monstruos. Pero, ¿qué ocurre cuando el monstruo no ruge? ¿Qué ocurre cuando el monstruo sonríe, te invita a entrar y lentamente intenta borrar exactamente quién eres?
Todos los años, en el Séder de Pascua, al relatar nuestra milagrosa huida de Egipto, leemos un pasaje chocante en la Hagadá. En medio de una historia sobre la esclavitud y la innegable maldad del Faraón, el texto exige que miremos a otra parte: «Ve y aprende lo que Labán el arameo intentó hacer a nuestro padre Jacob. El Faraón hizo su decreto sólo sobre los varones, mientras que Labán pretendía destruirlo todo».
El faraón era el tirano supremo. Esclavizó a una nación y arrojó niños al Nilo. Era el ayatolá de su época: ruidoso, violento y explícitamente comprometido con nuestra destrucción. Entonces, ¿por qué nos dice la Hagadá que Labán era peor?
En su brillante análisis, el rabino Jonathan Sacks explica que Labán es el arquitecto original del odio más antiguo del mundo. A primera vista, Labán parece un generoso benefactor, que ofrece refugio a Jacob. Pero la hospitalidad es una trampa. Labán no trata a Jacob como a un ser humano con identidad propia, sino como a una mercancía. Le engaña, le cambia diez veces el salario y explota su trabajo. Cuando Jacob por fin construye su propia familia y su riqueza a base de puro coraje y la bendición de Dios, Labán se consume de envidia. Contempla el éxito de Jacob y lo reclama como propio, declarando:
Éste es el terror de Labán. No es el dramático decreto de un rey loco. Es la erosión mundana y cotidiana de nuestro derecho a existir como pueblo distinto. Labán representa a la sociedad de acogida que exige una asimilación total. Es el progresista aparentemente tolerante que está perfectamente contento de tenernos cerca, siempre que no tengamos demasiado éxito, mantengamos nuestra propia identidad o reivindiquemos el derecho a ser independientes.
Esta dinámica es exactamente la que vemos hoy. Pasamos tanto tiempo preparándonos contra las amenazas ruidosas y evidentes -los cohetes literales lanzados contra nuestra patria- que pasamos por alto a los Labanes. El Labán moderno es la presión cultural implacable y machacona que niega nuestro derecho a estar aquí. Es la sociedad educada que insiste en que nuestro éxito es mal merecido. No nos odian porque seamos débiles. Nos odian porque nos negamos a desaparecer.
¿Cómo equipamos a nuestros hijos para que sobrevivan a un mundo que intenta desgastarlos constantemente? La lección se encuentra en la asombrosa resistencia de Jacob. Acorralado por todas partes por el engaño, Jacob se niega rotundamente a ser derrotado. Se niega a que la toxicidad de Labán quebrante su espíritu. No se amarga. No adopta los métodos de su opresor. En lugar de ello, se centra por completo en la vida. Cuida de sus rebaños, cría a sus hijos y se aferra a su pacto con Dios. En una situación imposible, Jacob sigue siendo un hombre libre.
Debemos enseñar a nuestros hijos a hacer exactamente lo mismo. La Biblia hebrea nos da una directiva clara y no negociable sobre cómo conseguirlo. Nos lo ordena:
En última instancia, nuestro trabajo como padres no consiste sólo en proteger a nuestros hijos de los faraones que quieren destruirnos, sino en fortificarlos contra los labanes que quieren diluirnos. Debemos criar hijos que sepan exactamente quiénes son y se nieguen a disculparse por ello. Cuando los anclamos en nuestros textos antiguos y les enseñamos a responder a la hostilidad con una fuerza inquebrantable en lugar de con un odio tóxico, les damos la armadura definitiva. Saldrán a un mundo que exige su asimilación, y simplemente se negarán. Construirán, prosperarán y llevarán adelante nuestro legado, inquebrantable e incólume.
