Durante doce días consecutivos, los príncipes de Israel trajeron sus ofrendas de dedicación para el Tabernáculo recién construido. Uno por uno, tribu por tribu, dieron un paso al frente. Y uno a uno, la Torá registra lo que cada uno de ellos trajo con un detalle exhaustivo, idéntico palabra por palabra: un cuenco de plata, una jofaina de plata, un cucharón de oro, holocaustos, ofrendas por el pecado, ofrendas de paz. La Torá se repite palabra por palabra doce veces.
Es la sección más repetitiva de toda la Torá. Y la pregunta que plantea es obvia: ¿por qué Dios no se limitó a decir «y los once príncipes restantes trajeron lo mismo»? ¿Por qué enumerar todos y cada uno de los regalos con el mismo detalle?
Los príncipes de Israel no eran hombres corrientes. Eran los líderes más poderosos de su generación, jefes de tribus que tenían identidades propias. Eran hombres con recursos para hacer una declaración. El más rico de ellos podría haber llegado con un regalo que empequeñeciera el de todos los demás. El más ambicioso podría haber intentado unir su nombre al Tabernáculo de una forma que nadie olvidaría.
Ninguno de ellos lo hizo.
Cada príncipe traía la misma ofrenda. No aproximadamente la misma, sino exactamente la misma, hasta el peso de la plata. No había competencia. Nadie intentó superar a los demás. Nadie utilizó la dedicación del Tabernáculo como una oportunidad para elevar la posición de su propia tribu. Habían decidido colectivamente que aquel momento no tenía que ver con ellos.
Es más difícil de lo que parece. Dar, cuando se hace público, tiene una forma de convertirse en algo distinto de dar. Se convierte en una exhibición. Una competición. Una forma de adquirir estatus o reconocimiento. Los príncipes de Israel, en el momento fundacional del culto de Israel, lo rechazaron por completo. El Tabernáculo pertenecía a todo Israel por igual, y sus dones así lo decían.
Pero entonces Dios hace algo inesperado.
Registra cada regalo por separado. Doce pasajes completos, doce veces la misma lista, doce príncipes que obtienen cada uno su propio espacio dedicado en la Torá eterna. Si los príncipes eligieron borrar las diferencias entre ellos, Dios eligió restaurarlas. No de forma competitiva -no se describe el don de ningún príncipe como mayor o más hermoso que el de otro-. Sino individualmente. La ofrenda de cada uno se trata como un acontecimiento distinto, digno de su propia contabilidad.
¿Qué nos está diciendo Dios aquí?
Cuando das como parte de un colectivo, cuando subordinas tu ego a una causa compartida y resistes el impulso de hacer que tu generosidad gire en torno a ti mismo, no desapareces en la multitud. Dios ve al individuo dentro del acto colectivo. El duodécimo príncipe dio el duodécimo día, sabiendo que ya se habían registrado once donativos idénticos. Su regalo no era redundante. Era suyo. Y Dios lo registró como suyo.
Ésta es la paradoja que la Torá encierra en el pasaje más repetitivo que contiene: los príncipes dieron idénticamente para que la causa fuera una. Dios los registró por separado para que cada dador fuera uno. La uniformidad era la declaración de los príncipes sobre el Tabernáculo. La repetición era la declaración de Dios sobre los príncipes.
Las donaciones que tienen que ver realmente con la causa -no con tu nombre en una pared o con que tu donación sea mayor que la de otra persona- no se pierden en el anonimato. Se ve más claramente, no menos. Dios ve las donaciones que no piden ser vistas.
Estamos en los últimos días de nuestra campaña Levántate con Israel. Las personas que han donado a Levántate con Israel este mes han estado construyendo algo juntos, cada uno aportando su parte a una misión compartida, cada uno eligiendo la causa por encima del crédito. Aún estás a tiempo de añadir tu nombre a esa lista. ¡ Haz un donativo hoy mismo!
