Anoche fui a ver a una joven viuda de mi comunidad que perdió a su marido tras dieciocho meses de lucha contra el cáncer. Él siempre estaba sonriendo. Siempre tenía una palabra amable. Era el tipo de hombre que animaba a todos los que le rodeaban a crecer, a llegar un poco más lejos de lo que creían que podían. Influyó en tantas vidas que la cola en su funeral se extendía más allá de las puertas del cementerio; un amigo mío muy cercano ni siquiera pudo entrar.
Después volví a casa en coche y me vino un versículo a la mente. No era algo que hubiera estado estudiando. Tampoco era algo que hubiera buscado a propósito. Simplemente apareció, como suelen hacer las cosas más auténticas.
El rey Salomón —el hombre más sabio que jamás haya existido— escribió esas palabras al final de una vida larga y extraordinaria. Había visto todo lo que el mundo tenía para ofrecer. Y su consejo fue este: no tengas miedo de la casa del duelo. Allí te espera algo que no puedes encontrar en ningún otro sitio.
Todos sabemos lo que ofrece una celebración. Entras, suena la música, la comida está buena y, durante unas horas, el mundo parece más ligero. No hay nada de malo en eso, Dios quiere que celebremos. Pero una fiesta, a pesar de toda su calidez, suele dejarnos igual que antes. Llegamos, disfrutamos y nos vamos. La vida sigue exactamente donde se había quedado.
Una casa en duelo es diferente. Entras, te sientas y algo cambia. El ruido de la vida cotidiana —los horarios, las ambiciones, las cien pequeñas urgencias que abarrotan nuestros días— se desvanece. Te pillas pensando en las cosas que normalmente dejas de lado. ¿En qué tipo de persona me estoy convirtiendo? ¿Qué saben las personas a las que más quiero sobre cómo me siento? ¿Estoy dedicando mis días a lo que realmente importa?
No son preguntas fáciles. Pero son las adecuadas. Y una casa de duelo es uno de los pocos lugares en la vida donde nos las plantean con delicadeza, de forma natural, sin presionarnos. En una casa de duelo, das y recibes. Sales de allí recordando para qué estás aquí.
El hombre al que llorábamos anoche sabía para qué estaba aquí. Se notaba en la vida que se había labrado: en la sonrisa que siempre tenía a punto, en el ánimo que repartía tan generosamente, en la forma en que hacía que la gente a su alrededor quisiera ser mejor. En la casa de luto, la gente contaba historias sobre él. Pequeños momentos, sobre todo: una palabra que dijo en el momento justo, una llamada que hizo cuando alguien lo necesitaba, la forma en que siempre estaba ahí. Pero todas esas historias juntas formaban algo. Dibujaban la imagen de un hombre que, en algún momento de su vida, había decidido en silencio que su misión era dejar a cada persona que conocía un poco más fuerte de lo que la había encontrado. Dedicó sus cincuenta años a las cosas que perduran. Y, sentado allí escuchando, no podías evitar preguntarte: ¿estoy haciendo lo mismo?
Salomón cierra el Eclesiastés con unas palabras que, después de todo lo que ha vivido, parecen un suspiro tranquilo de una verdad ganada a duras penas:
Ni la riqueza, ni los logros, ni la magnitud de nuestras celebraciones. Lo que Salomón nos está preguntando en realidad es si nuestras prioridades coinciden con las de Dios, si las cosas que nos pasamos el día persiguiendo son las que Él quiere que hagamos aquí en la vida. Una casa de luto nos plantea la misma pregunta.
Ve a una casa en duelo. Apoya a los afligidos y sé una fuente de consuelo. Pero no te olvides de escuchar sus historias, de disfrutar del silencio y de dejar que la visita también te haga sentir algo. Volverás a casa con tus prioridades un poco más claras y con una idea un poco más nítida de lo que Dios te pide —y eso, como nos dice Salomón, merece la pena buscarlo.
Si quieres saber más sobre el libro de Eclesiastés, ¡escucha hoy mismo nuestra charla del Mes de la Biblia sobre Eclesiastés!
