El otro día escribí sobre los milagros y lo difícil que es conciliar la supervivencia milagrosa de una persona con la tragedia de otra. Me encontré volviendo al Libro de Daniel, donde tres hombres que se enfrentan a un horno ardiente declaran su convicción de que Dios puede salvarlos, pero que, aunque no lo haga, su fe seguirá intacta. Porque, al fin y al cabo, la fe no puede depender de si recibimos o no el milagro por el que rezamos. Esta mañana, escuché a alguien hablar de su decisión de dejar de esperar un milagro concreto, uno que estaba seguro de que nunca llegaría, y, en su lugar, vivir con fe la vida que se le había dado. Los milagros que él Las cosas que vivirá a lo largo de su vida quizá no sean las que él pedía en sus oraciones, pero, aun así, serán milagrosas. Y luego, esta mañana, me topé con un vídeo en hebreo sobre el 7 de octubre. Pensé que estaba viendo otra reflexión sobre aquella terrible mañana. En cambio, me encontré enfrentándome precisamente a las mismas preguntas con las que había estado luchando.
Todo empezó con una simple conversación entre dos personas.
«¿Te acuerdas de dónde estabas a las 6:30 de la mañana del 7 de octubre?»
«Claro. Estaba en la sinagoga, leyendo los Salmos».
«Entonces seguro que te sabes ese versículo del Salmo».
«Pero, ¿dónde estaba ese Guardian el 7 de octubre?»
Aquella mañana, Inbal Rabin-Lieberman, la coordinadora de seguridad del kibutz Nir Am, de 25 años, fue una de las primeras en darse cuenta de que algo iba terriblemente mal. Cuando empezaron a caer cohetes sobre sus cabezas y llegaron noticias de que había terroristas infiltrándose en las comunidades cercanas, movilizó rápidamente al equipo de seguridad del kibutz, repartiendo armas, colocando a los defensores en sus puestos y preparándolos para enfrentarse a los atacantes que se acercaban. Gracias a su rapidez de reacción y al valor de quienes lucharon a su lado, se impidió que los terroristas entraran en el kibutz y se salvó a la comunidad.
Mientras gran parte del país aún dormía, Inbal estaba despierta, protegiendo a su comunidad.
«Pero, ¿qué hay de los miles de jóvenes que huían para salvar la vida del festival de música Nova? ¿Dónde estaba Dios mientras huían por los campos?», continuó el orador.
Youssef Ziadna, un conductor beduino de minibús de Rahat, había llevado a un grupo de jóvenes al festival de música Nova la noche anterior, con la intención de recogerlos a la tarde siguiente. Pero a primera hora del 7 de octubre, recibió una llamada desesperada pidiéndole que fuera a rescatarlos. Se subió enseguida a su minibús y se dirigió hacia el festival. Al acercarse, la gente que huía de la masacre le advirtió que diera media vuelta. A su alrededor se desató un tiroteo, pero se negó a abandonar a los jóvenes que le esperaban. Siguió hacia el festival y acabó metiendo a unas 30 personas aterrorizadas y heridas en su minibús de 14 plazas. Gracias a que conocía bien los campos y los caminos de tierra de los alrededores, logró esquivar a los terroristas y llevar a sus pasajeros a un lugar seguro.
Mientras tanto, en Ofakim, Rachel Edri, de 65 años, y su marido se vieron envueltos en una situación inimaginable cuando cinco terroristas de Hamás irrumpieron en su casa el 7 de octubre y los tomaron como rehenes. Con unos hombres armados amenazando sus vidas, Rachel se dio cuenta de que tenía que ganar tiempo. En lugar de entrar en pánico, empezó a hablar con sus secuestradores, ofreciéndoles café, té y galletas. Incluso entabló conversación con ellos y cantó, haciendo todo lo posible para mantenerlos tranquilos y distraídos. En un momento dado, consiguió avisar en secreto a la policía de que había cinco terroristas dentro. Durante unas 17 horas, mantuvo la compostura hasta que las fuerzas especiales israelíes irrumpieron finalmente en la casa y rescataron a la pareja.
La extraordinaria estrategia de Rachel nos recuerda a otra mujer judía que se enfrentó a un enemigo peligroso con paciencia, valentía y una comida cuidadosamente planeada: la reina Ester. Cuando Ester se enfrentó a Amán, no lo hizo con una espada. En cambio, lo invitó a un banquete. Gracias a su paciencia, a elegir el momento adecuado y a conocer bien a su enemigo, Ester creó la oportunidad de salvar a su pueblo. Más de dos mil años después, Rachel Edri demostró ese mismo valor extraordinario y esa misma presencia de ánimo, utilizando la hospitalidad para ganar un tiempo precioso ante un peligro inimaginable.
Cerca de Re’im, un kibutz del sur de Israel, no muy lejos de la frontera con Gaza, decenas de jóvenes que huían del festival de música Nova se apiñaron en un refugio antiaéreo junto a la carretera, buscando desesperadamente un lugar donde esconderse de los terroristas que los perseguían. Entre ellos estaba Aner Shapira, de 22 años, un joven soldado que se encargó de proteger a la gente que estaba dentro. Cuando los terroristas empezaron a lanzar granadas al interior del refugio, Aner se quedó junto a la entrada, atrapándolas y devolviéndolas al exterior antes de que pudieran explotar.
El Libro de los Proverbios nos dice:
Aner cogió una granada y la lanzó de vuelta al exterior. Luego otra. Y otra más.
Siete veces lanzó una granada lejos de la gente que se refugiaba detrás de él.
La octava granada lo mató.
Aner no volvió a levantarse. Pero gracias a su valentía, otros sobrevivieron.
En sus memorias sobre el Holocausto, *La noche*, Elie Wiesel cuenta cómo presenció el ahorcamiento de un niño en un campo de concentración. Alguien detrás de él preguntó dónde estaba Dios ante tal horror. Wiesel recuerda una voz interior que respondía que Dios estaba allí, colgado de la horca.
Entonces, ¿dónde estaba Dios el 7 de octubre?
La Biblia nos dice que Dios creó a la humanidad b’tzelem Elokim, a su imagen.
Quizá parte de la respuesta la podamos encontrar en las personas que reflejaron esa imagen a través de sus actos.
En la joven que protegió su kibutz. En el conductor que volvió una y otra vez para rescatar a desconocidos. En la mujer que mantuvo ocupados a sus captores hasta que llegó la ayuda. En el joven que se plantó en la entrada de un refugio y dio su vida para que otros pudieran vivir.
Y en otros tantos soldados, civiles y gente corriente que decidieron plantarle cara al mal aquella oscura mañana, a menudo a un coste personal enorme.
La tradición judía habla del «hester panim», el ocultamiento del rostro de Dios. Hay momentos en la historia en los que nos cuesta entender dónde está Dios, cuando su protección parece brillar por su ausencia de forma dolorosa.
Pero aquí va una reflexión interesante:
El día que Él ocultó su rostro, nosotros fuimos su rostro.
Los héroes del 7 de octubre no podían saber cómo acabarían sus historias. No sabían si sobrevivirían, si las personas a las que intentaban salvar sobrevivirían o si la ayuda llegaría a tiempo.
Pero actuaron de todos modos. Creo que esa es una de las expresiones más profundas de la fe. No es la certeza de que vaya a ocurrir un milagro, de que vaya a llegar la salvación, sino la decisión y luego la determinación de vivir según lo que creemos, incluso cuando no tenemos ninguna garantía del resultado.
El vídeo termina con un último diálogo.
«¿Cómo nos aseguramos de que esto no vuelva a pasar nunca más?»
«No olvidemos nunca quiénes éramos aquella mañana. Y no volvamos a ser nunca más quienes éramos la noche anterior».
Podemos rezar para que Dios nos revele su rostro. Pero el hecho de haber sido creados a su imagen también conlleva una revelación en sí misma. Tenemos la responsabilidad divina de actuar.
Y el 7 de octubre, ante un horror inimaginable, muchísima gente extraordinariamente corriente hizo precisamente eso.
