Rachel Goldberg Polin era una mujer normal que vivía una vida normal en Jerusalén, nacida en Estados Unidos, israelí por elección, madre de cinco hijos. Era anónima. Corriente. Bendita. Entonces, el 7 de octubre de 2023, su hijo mayor y único, Hersh, fue arrancado de un festival de música en el desierto del Néguev junto con otras 251 personas tomadas como rehenes, en un día en que los terroristas de Hamás asesinaron a más de 1.200 personas en Israel. Hersh estuvo retenido en los túneles de Gaza, hambriento y torturado, durante 328 días antes de que lo mataran. Desde entonces, ha escrito unas memorias, Cuando volvamos a verte. No he podido dejarlo. Y anoche llegué al capítulo sobre el Shabat. Ella lo llama la fuente de toda bendición en su vida. Y lo dice en serio.
¿Cómo puede una madre que perdió a su hijo a manos de la peor clase de oscuridad mirar el día de descanso semanal y decir eso?
Todos los viernes, sea cual sea la estación, hay caos, prisas para que todo el mundo se duche, la comida esté en la mesa y las velas encendidas antes de que anochezca. Y luego todo se detiene. Para Raquel, el camino a la sinagoga el viernes por la noche con su familia era el momento más sagrado de toda la semana. Sin teléfonos. Sin distracciones. Sólo su gente, moviéndose por las calles de Jerusalén mientras la semana liberaba por fin sus garras. Podía sentir que el peso de todo empezaba a disiparse. La familia estaba junta, realmente junta, de un modo que los otros seis días no permitían.
A esto llega el querido poema del viernes por la noche Lecha Dodi, escrito por el cabalista rabino Shlomo HaLevi Alkabetz, cuando se refiere al Shabbat como mekor habracha, la fuente de bendición. No una fuente entre muchas. La fuente. Goldberg Polin se lo dijo así a sus hijos cuando eran más pequeños:
«Si te encuentras feliz un miércoles por la mañana, si algo bueno aterriza en medio de una semana ordinaria, es una onda del Shabat«.
La bondad no se origina en el Miércoles. Se almacenó en algún lugar antes, en las velas, en el paseo, en la reunión de personas a las que quieres alrededor de una mesa. El Shabat mantiene los cimientos».
También escribe sobre la costumbre de bendecir a los niños antes de la comida del viernes por la noche, los padres imponen las manos sobre las cabezas de sus hijos, invocando la bendición sobre cada uno de ellos. Cada niño, dice, aporta una luz adicional al mundo. Cada vela encendida en la víspera de Shabat es un acto de esa misma verdad. La luz se multiplica. No es casual que esto ocurra en Shabat, ocurre aquí porque es aquí donde vive la bendición y es aquí donde se transmite.
Tras el asesinato de Hersh, Rachel escribe que ha luchado terriblemente en Shabat. El día que había sido su día más sagrado se convirtió en el más difícil de soportar. Y, sin embargo, también escribe sobre el último Shabat antes del 7 de octubre. Como era Shabat, toda su familia estaba reunida. Nadie había salido todavía. El día de descanso los había mantenido en el mismo lugar, en las mismas habitaciones, presentes los unos a los otros. La despedida que tuvo con Hersh en aquellas últimas horas ordinarias fue posible porque el Shabat había reunido a su familia. Ella lo llama un regalo que sólo Shabat podía haberle dado. La fuente de todas las bendiciones, incluso en los momentos más horribles, siempre procederá del Shabat.
Dios no tropezó en el descanso. Trabajó, seis días completos de creación, cada uno intencionado, cada uno construyendo hacia algo. Y en el séptimo día no se detuvo sin más. Construyó el descanso. Tejió la bendición, la bondad, deliberadamente en el propio tejido del tiempo, para que apareciera semana tras semana, lo mereciéramos o no. Y déjame que te cuente un secreto. Pase lo que pase, siempre merecemos el Shabat. El Shabbat no es un accidente. Es un regalo que se construyó para toda la eternidad.
Se nos invita a encontrarnos con el Shabbat del mismo modo, no pasivamente, sino activamente. El profeta Isaías dijo
El rabino Alkabetz conocía esta línea y la escribió en Lecha Dodi, en una estrofa posterior. Cuando la cantamos cada semana al comienzo del Shabat, estamos reconociendo que entrar en este día es la más holística y deliberada de las elecciones que podemos hacer. Te sacudes la semana. Te levantas hacia lo que Dios ya ha preparado. La bendición está ahí, ha estado ahí desde el principio de los tiempos, pero tienes que caminar hacia ella.
El mandamiento de guardar el Shabbat siempre ha sido algo más que reconocerlo. Y algo más que dejar de trabajar. Construir algo activamente, encender las velas cuando la semana te ha vaciado, reunir a tu gente y estar presente ante ella antes de que otros siete días os vuelvan a separar. La bondad no se renueva a sí misma. Tú la renuevas, semana tras semana, elevándote hacia ella.
Rachel Goldberg Polin tiene todos los motivos para dejar de lado el Shabat. En lugar de ello, se esfuerza, palabra suya, por volver a encontrar por qué es fuente de bendición para ella. Eso no es aflicción pasiva. Eso es hitnari me’afar kumi. Eso es una mujer sacudiéndose el polvo más pesado imaginable y eligiendo levantarse.
Te haya costado lo que te haya costado esta semana, levántate. El Shabbat te espera, y la bendición sigue ahí. Pero tienes que caminar hacia ella.
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