Moisés pronunció estas palabras hace más de 3.000 años, en el último canto que enseñó al pueblo de Israel antes de morir. La mañana del 7 de octubre de 2023, vimos cómo cobraban vida en los kibutzim y pueblos del sur de Israel.
Afuera, los terroristas de Hamás iban de casa en casa y perseguían a los jóvenes por los campos del festival de música Nova. Dentro, las familias se agachaban en el «mamad», la habitación de seguridad reforzada que hay en todas las casas israelíes modernas, mientras los padres sujetaban los pomos de las puertas con las propias manos para mantenerlas cerradas. En los casos en que las puertas aguantaron, los terroristas prendieron fuego a las casas. No perdonaron a nadie: esa misma mañana asesinaron a bebés y a supervivientes del Holocausto. 1.200 personas fueron asesinadas en un solo día.
Fue un fallo de inteligencia de proporciones asombrosas. Durante meses, las jóvenes que prestaban servicio como soldadas de vigilancia fronteriza informaron de que combatientes de Hamás se estaban entrenando para una incursión a lo largo de la valla. Sus mandos no les hicieron caso. El sistema de inteligencia más sofisticado de Oriente Medio tenía el ataque en sus manos y decidió que eso no podía pasar.
Pero también pasamos por alto una advertencia anterior, y no teníamos excusa para hacerlo. El 23 de septiembre de 2023, solo dos semanas antes de la masacre, los judíos de todo el mundo se reunieron en las sinagogas y leyeron en voz alta el Cántico de Ha’azinu. Su primera palabra, «ha’azinu», significa «escuchad». Nosotros no lo hicimos.
El rabino Dani Lavi, uno de los principales estudiosos de la Biblia de Israel, ve en Deuteronomio 32, el «Cántico de Ha’azinu», una impactante descripción profética del 7 de octubre y de la guerra que le siguió.
Pero, ¿por qué iba Moisés, al final de su vida, a describir una masacre que tendría lugar miles de años después en el Estado judío? Y si lo hizo, ¿se podría haber evitado?
Una canción para nuestra generación
La Biblia contiene dos largos pasajes de advertencia a Israel, en Levítico 26 y Deuteronomio 28. Najmánides, el gran comentarista del siglo XIII, enseña que el primero se cumplió en el exilio babilónico, y el segundo en el largo y amargo exilio que siguió a la destrucción del Segundo Templo.
El cántico de Ha’azinu es diferente. En ningún momento amenaza con el exilio. Moisés lo presenta como una advertencia para «los últimos días» y describe a un pueblo que ya vive en su propia tierra, fuerte y próspero, pero que se desvía del camino.
Esta canción la escribieron para nosotros. La escribieron para nuestra generación, la generación que ha visto cómo las promesas de los profetas sobre el retorno se hacían realidad ante nuestros ojos. Somos los judíos que volvimos a casa desde Yemen y Etiopía, desde Moscú y Buenos Aires, desde París y Nueva York. Somos el pueblo del que cantaba Moisés.
Jeshurun se hizo rico
Jeshurun, Yeshurun en hebreo, es un nombre que significa «amor». Viene de la palabra hebrea «yashar», que significa «recto», y solo aparece cuatro veces en toda la Biblia. Cuando Moisés bendice a las tribus, canta:
Cuando Isaías consuela a una nación asustada, transmite las palabras de Dios:
Es el nombre que un padre le pone al hijo al que adora.
Sin embargo, la primera vez que aparece ese nombre, Dios nos está reprendiendo. Aunque describe cómo su pueblo se está engordando y le está dando la espalda, no deja de llamarnos por el nombre de su amor.
Nos hemos vuelto unos gordos. Hace ochenta años, el pueblo judío no tenía ejército, ni bandera, ni ningún sitio adonde huir. Hoy en día, Israel cuenta con uno de los ejércitos más poderosos del mundo, que ocupa el puesto 15 de 145 países, con casi 170 000 soldados en servicio activo y 465 000 reservistas listos para ser movilizados. Hemos construido una economía próspera y una nación de startups que es la envidia del mundo. Por primera vez en dos mil años, los judíos acuden a la Tierra de Israel en lugar de huir de ella.
Pero nos hemos olvidado de quiénes somos realmente. A lo largo de 2023, semana tras semana, los israelíes se manifestaron y protestaron unos contra otros. Los reservistas amenazaron con dejar de presentarse al servicio. Los hermanos dejaron de hablarse entre sí. Luego llegó Yom Kippur, el día más sagrado del año judío. En el centro de Tel Aviv, unos manifestantes laicos de izquierdas interrumpieron a gritos un servicio de oración público celebrado por judíos religiosos y obligaron a que se disolviera, porque los hombres y las mujeres seguían la práctica tradicional de rezar en secciones separadas. Judíos echando a otros judíos de la oración, en Yom Kippur, en el Estado judío.
Doce días después, Hamás invadió el país.
Un «no-dios» y un «no-pueblo»
El versículo está construido como un espejo, medida por medida. Israel provocó a Dios con un «lo-el», un «no-dios», así que Dios provoca a Israel con un «lo-am», un «no-pueblo».
¿Qué es un no-dios? La idolatría significa servir a un dios falso. Un «lo-el» es aún más vacío: ningún dios en absoluto, nada por lo que valga la pena vivir. Cuando se derrumbaron las grandes ideologías del siglo pasado, la cultura occidental se quedó con puro vacío: riqueza y entretenimiento. Por desgracia, la cultura secular israelí le siguió los pasos. ¿Quién necesita ídolos cuando te conformas con adorar a un «no-dios» y al vacío de la cultura secular?
Para el pueblo judío, este vacío es mucho más peligroso que para cualquier otro. Francia puede sobrevivir con una bandera, un idioma y una buena economía. Nosotros no, porque Dios nos ha elegido específicamente como una nación santa con un propósito único. En el Sinaí, Dios nos convirtió en «un reino de sacerdotes y una nación santa»
Moisés prometió que los pueblos del mundo nos mirarían y dirían:
Isaías dejó clara nuestra misión nacional:
Si le quitas ese propósito, te quedas con una nación que ya no sabe para qué existe.
Cuando nuestra sagrada nación olvidó su propósito único, Dios envió contra nosotros la «no-nación» por excelencia. Los palestinos son una nación falsa, un pueblo sin historia, sin reyes, sin capital y sin lengua propia. De 1948 a 1967, cuando Jordania gobernaba Judea y Samaria y Egipto gobernaba Gaza, ni un solo líder árabe exigió un Estado palestino, porque los «palestinos» no eran más que árabes. La identidad palestina es un invento reciente que se usa como herramienta para deslegitimar a Israel y el derecho del pueblo judío a la tierra de Israel. Es una «no-nación» que Dios utiliza para despertar al pueblo de Israel y que recordemos por qué estamos aquí en primer lugar. «Así que les haré sentir celos con quienes no son pueblo».
El versículo añade otra descripción más del falso pueblo palestino: un «naval» goy, una «nación necia». En la Biblia, «naval» significa algo más que «necio». Significa «ingrato». Cuando David protegió a los pastores de Nabal y más tarde le pidió comida, Nabal se negó, y David dijo: «Me ha devuelto mal por bien» (1 Samuel 25:21). Durante años, Israel suministró electricidad y agua a Gaza y concedió a miles de habitantes de Gaza permisos para trabajar dentro de Israel. Gaza devolvió esa amabilidad con el 7 de octubre.
El día en sí
Los «chadarim» son las habitaciones más recónditas de una casa, el lugar al que corres cuando ya no te queda ningún sitio adonde huir. El 7 de octubre, la espada se apoderó de las calles de Be’eri y Kfar Aza, mientras el terror se apoderaba de las habitaciones seguras. A continuación, el versículo nombra a las víctimas del 7 de octubre: «Tanto a los jóvenes como a las doncellas, a los lactantes y a los ancianos». Hamás los asesinó a todos.
Hamas se llevó a 251 hombres, mujeres y niños a Gaza como rehenes. Moisés vio lo que iba a pasar aquel terrible día.
Y luego viene la pregunta que todos nos hicimos aquel día. Moisés lo expresa así:
El 7 de octubre, unos 3.000 terroristas cruzaron la frontera y mantuvieron ocupadas varias localidades israelíes durante horas, mientras que uno de los ejércitos más poderosos del mundo no pudo detenerlos. Según todas las reglas de la lógica militar, eso debería haber sido imposible. Pero el juicio de Dios está por encima del poder militar, por muy fuerte que sea.
¿Tenía que pasar?
La profecía bíblica no es un veredicto definitivo e inmutable. Su resultado suele depender de cómo reaccione la gente. Los sabios del Talmud nos dan un ejemplo llamativo. El rey Ezequías de Judá fue testigo de uno de los mayores milagros de la Biblia, cuando el ángel del Señor acabó con 185 000 soldados del rey asirio Senaquerib en una sola noche, mientras sitiaban Jerusalén.
Según los Sabios, Dios estaba dispuesto en ese momento a convertir a Ezequías en el Mesías y a Senaquerib en el «Gog y Magog», el gran enemigo cuya derrota, según la profecía de Ezequiel, marca el comienzo del fin de los tiempos (Ezequiel 38-39). Pero Ezequías no estuvo a la altura de las circunstancias. Ni siquiera entonó un canto de alabanza a Dios por el milagro, y así se pospuso la redención definitiva.
El profeta Jeremías nos enseña el mismo principio desde el otro punto de vista: un decreto de juicio también se puede revocar. «Si en algún momento digo que una nación o un reino va a ser arrancado de raíz, derribado y destruido, y si esa nación a la que he advertido se arrepiente de su maldad, entonces cambiaré de opinión y no le infligiré el desastre que había planeado».
El canto de Ha’azinu No predice cifras concretas. Describe un patrón, y ese patrón puede desarrollarse de forma leve o devastadora, dependiendo de cómo reaccionemos. Ya vimos una versión más leve. En mayo de 2021, durante la Operación «Guardián de los Muros», Hamás lanzó más de 4.000 cohetes contra Israel, mientras que alborotadores árabes atacaban a judíos y quemaban sinagogas en Lod, Acre y otras ciudades con población mixta árabe-judía. Muchas de las advertencias de la canción se hicieron realidad en esas semanas, pero con una intensidad mucho menor que la del 7 de octubre. Fue una advertencia y, por desgracia, no nos la tomamos en serio. Leímos los titulares, enterramos a nuestros muertos y volvimos a nuestras vidas. Dos años después, la misma advertencia volvió con toda su fuerza.
Y el 7 de octubre, por terrible que fuera, podría haber sido mucho peor. Si las fuerzas de Hezbolá hubieran irrumpido en Galilea desde el norte esa misma mañana, con Irán lanzando misiles a su lado, la catástrofe habría superado todo lo que podamos imaginar. Dios nos libró de eso. El 7 de octubre no fue la plena medida del castigo que describe Moisés. Fue otra advertencia, más fuerte que la anterior. Y cada vez que ignoramos la advertencia, la siguiente llega aún más fuerte.
Una canción que no se olvidará
¿Por qué permitiría Dios tanto sufrimiento? La propia canción te da la respuesta. Dios le dijo a Moisés:
La canción es un recuerdo que Dios ha sembrado en el corazón de la nación, una alarma que suena cuando nos olvidamos de quiénes somos. El 7 de octubre, sonó. Hamás no preguntó a sus víctimas cómo habían votado ni si observaban el Shabat. Muchos de los kibutzim que destruyó eran laicos y se declaraban orgullosamente de izquierdas, y acogían a activistas por la paz que llevaban a los enfermos de Gaza a los hospitales israelíes. Hamás los asesinó simplemente por ser judíos.
El horror del 7 de octubre unió al pueblo de Israel. Una nación que se estaba desgarrando en el Yom Kippur de 2023 se unió unos días después. Unos 360 000 reservistas respondieron a la llamada. Soldados «laicos» que nunca habían llevado tzitzit —los flecos que la Biblia ordena a los judíos llevar en sus prendas— los pidieron antes de entrar en Gaza. Judíos de Nueva York y Londres que se consideraban estadounidenses y británicos descubrieron, en campus llenos de odio, que el mundo los veía ante todo como judíos. Muchos de ellos decidieron volver a casa.
Nada de esto debería sorprendernos. En mi libro, «Countdown: Los judíos estadounidenses y el plan de Dios para la redención», muestro que los profetas ya previeron este mismo momento: el día en que los judíos de Occidente descubrirían que el exilio ya no es seguro y que empezaría el largo camino de vuelta a casa.
Los «no-pueblo» nos recordaron que somos una nación única y santa.
La última estrofa del Cántico
El 7 de octubre, los padres de Kfar Aza y Nir Oz mantuvieron cerradas con sus propias manos las puertas de sus refugios, resistiéndose a los terroristas que estaban al otro lado, algunos de ellos hasta su último aliento, para que sus hijos pudieran vivir. Nadie tuvo que enseñarles ese amor. Es el amor de un padre, y está presente bajo cada palabra dura del Cántico de Ha’azinu.
A pesar de todo el terror que transmite, el canto de Moisés no termina con la espada. Tras los muertos y los cautivos, tras la angustiosa pregunta de cómo uno puede perseguir a mil, el canto da un giro:
Dios reprende a Jesurún, pero nunca lo abandona.
Y entonces Moisés canta la última estrofa de su canto, una promesa dirigida a nuestra generación:
La sangre derramada en Be’eri, en Kfar Aza y en los campos del festival Nova no se ha olvidado. El Dios de Israel la vengará, y las naciones del mundo se alegrarán con nosotros el día en que lo haga.
Moisés sabía que lo olvidaríamos. Por eso nos dejó una canción en lugar de un discurso, unas palabras que «no se borrarían de la memoria de sus descendientes».
En las últimas horas de su vida, nos suplicó:
Hace tres años, aprendimos a base de sangre que cada palabra de la advertencia de Moisés era cierta. Ahora sabemos que cada palabra de su promesa también se hará realidad.
Ha’azinu. Escucha. Esta vez, te estamos escuchando.
