Dos semanas antes de la Pascua comencé el intenso (léase, muy intenso) proceso de transformar mi cocina de un paraíso lleno de pan a una que no contuviera rastros de levadura, apta para la Pascua.
Una semana antes de Pésaj, empecé a kasherizar: elproceso técnico de transformar mi cocina, mi fregadero y mi horno mediante agua hirviendo, sopletes y otros métodos que convierten los electrodomésticos cotidianos en recipientes listos para su uso en Pésaj.
Unos días antes de Pascua, sólo comíamos en el porche, no fuera a ser que se colaran restos de pan en el ambiente, ahora estéril de pan.
En la Pascua propiamente dicha, no abrimos los armarios que contenían los platos y cubiertos que utilizábamos durante el año, seccionamos parte de la despensa, sólo comimos alimentos Kosher para Pascua y no compramos productos de panadería… todo el rollo.
Entonces, tras la puesta de sol del último día de Pascua, la fiesta, ya completa, empezamos el proceso de devolver nuestra cocina a su estado «normal», llena de pan. Y así, en una hora, el trabajo de las últimas semanas quedó inmediatamente deshecho, borrado, restablecido. Los armarios desbaratados, sin cinta. El plato del séder de Pascua, archivado hasta el año que viene. Incluso tuvimos suerte y pedimos una pizza (algo que no comíamos desde hacía más de una semana).
Pero a la mañana siguiente -mientras preparaba a mis hijos para ir al colegio, en un momento surrealista de «¿puedo usar estos platos -ah, sí, ya ha pasado la Pascua, puedo»- mi hijo me preguntó si podía desayunar matzá.
Casi me río: acabamos de pasar la última semana comiendo sólo matzá. Si lo has hecho antes y has salido indemne, por favor, házmelo saber.
¿Y ahora quiere más? ¿Nada de cereales? ¿No hay tostadas?
¿Matzah?
Sí. Matzah.
Porque algunas cosas del ayer no pueden borrarse sólo porque haya llegado el mañana. Hay un antiguo ritual del Templo que nos muestra exactamente por qué esto importa, y lo que la inusual petición de desayuno de mi hijo puede enseñarnos sobre las transiciones de la vida…
En la porción de la Torá de Tzav (en el Libro del Levítico), hay un ritual llamado Trumat HaDeshen -laretirada de las cenizas- que habla directamente de este momento de transición. Se podría pensar que, una vez quemado completamente un sacrificio en el altar del Templo, los sacerdotes barrerían inmediatamente las cenizas para dejar sitio a la siguiente ofrenda.
Pero no funcionaba así.
En cambio, la Biblia indica que las cenizas deben permanecer en el altar durante toda la noche. Por la mañana, un sacerdote se ponía unas vestiduras de lino especiales para esta tarea, cogía con cuidado una porción de estas cenizas y las colocaba junto al altar. Sólo después se llevarían estas cenizas «fuera del campamento a un lugar puro» (Levítico 6:4).
Es un detalle tan peculiar que te hace preguntarte: ¿por qué conservar las cenizas de ayer? ¿Por qué no empezar de cero cada día?
La Torá subraya que, aunque se traigan nuevos sacrificios, el fuego del altar «se mantendrá encendido, para que no se apague».
Aquí hay continuidad: entre lo que se ofreció ayer, lo que se ofrece hoy y lo que se ofrecerá mañana.
Cuando mi hijo pidió matzá la mañana siguiente al final de la Pascua, no se trataba sólo de sus inusuales preferencias para el desayuno. Fue un recordatorio para ambos de que la experiencia de Pésaj no desaparece cuando guardamos los platos del séder y llevamos el pan a nuestras casas.
El Trumat HaDeshen nos enseña que las transiciones no consisten en borrar lo que hubo antes, sino en reconocerlo cuidadosamente, honrarlo y dejar que su esencia informe lo que viene después. No se trata de una limpieza trivial; es un trabajo sagrado. Las cenizas no se tiran en cualquier sitio, sino que se llevan a «un lugar puro». Estos restos de las ofrendas de ayer importan.
En nuestras propias vidas, a menudo nos apresuramos a pasar de una cosa a la siguiente, ansiosos por dejar atrás lo que ha terminado y abrazar lo que está por venir. Pero hay sabiduría en esta práctica sacerdotal de hacer una pausa para reconocer los residuos de nuestras experiencias -las «cenizas» del ayer- antes de pasar plenamente al hoy.
Entonces, ¿qué aspecto tiene Trumat HaDeshen en nuestra vida cotidiana?
Se parece a mi hijo comiendo matzá al día siguiente de terminar la Pascua judía.
Es como conservar una foto de unas hermosas vacaciones en tu escritorio, incluso cuando vuelves a sumergirte en el trabajo.
Se parece a aferrarse a las lecciones de una experiencia difícil, incluso cuando avanzas desde el dolor.
Se parece a recordar las palabras de los seres queridos que ya no están con nosotros, llevando su sabiduría a situaciones nuevas de las que nunca fueron testigos.
Se parece a contar la historia de la Pascua una y otra vez, de año en año, no sólo en la Pascua, sino en las oraciones diarias.
No necesitamos borrar el ayer para abrazar el hoy. De hecho, hay algo profundamente nutritivo en permitir que existan juntos: dejar que las cenizas de ayer descansen junto a las frescas ofrendas de hoy.
Sí, tuvimos que desmantelar gran parte de nuestro montaje de Pascua: la cocina tenía que volver a ser funcional, los platos habituales tenían que volver a circular, las zonas sin pan tenían que volver a acoger el pan. Hay una realidad práctica en estas transiciones que no puede ignorarse. No podemos vivir perpetuamente en modo Pésaj, igual que los sacerdotes no podían permitir que el altar quedara completamente cubierto de cenizas.
Pero hay gracia en no precipitarse en todos los aspectos de la transición. Dejar la matzá fuera unos días más. Mantener las ilustraciones de Pésaj de los niños en la nevera un poco más. Tal vez incluso dejar el plato del séder expuesto en una estantería, en lugar de guardarlo inmediatamente en una caja.
¿En qué otro momento de nuestra vida podríamos beneficiarnos de esta sabiduría?
No se trata de fracasos para «seguir adelante», sino de actos intencionados de honra, de permitir que las experiencias permanezcan el tiempo suficiente para absorber realmente sus lecciones antes de colocarlas «junto al altar» de nuestras vidas.
Mientras le entregaba a mi hijo el trozo de matzá que había pedido la mañana siguiente al final de la Pascua, me di cuenta de que estaba participando en mi propia versión de Trumat HaDeshen. Habíamos transformado meticulosamente nuestra cocina para devolverla a su estado habitual, pero no fingíamos que Pésaj no había ocurrido. Sus «cenizas» permanecieron con nosotros: en las historias compartidas en el seder, en los momentos familiares creados, en los conocimientos adquiridos y, sí, incluso en la matzá sobrante.
Algunos de estos restos acabarían siendo llevados «fuera del campamento», guardados con los platos de la Pascua hasta el año siguiente. Pero otros permanecerán junto a nuestro altar, informando nuestra vida cotidiana de forma sutil.
Mi hijo crujía alegremente su cita de matzá, ajeno a las contemplaciones bíblicas matutinas de su madre. Así que me limité a sonreírle a él y a la antigua sabiduría que se desarrollaba en la mesa de mi cocina. Resulta que algunas transformaciones deben ser graduales, dejando que las cenizas de ayer bendigan las ofrendas de hoy.
Por mi parte, tomé un gran desayuno a base de tostadas con levadura.
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