Me volví religiosa cuando era una adolescente. Crecí en un hogar cálido y lleno de amor, pero en algún momento de mi preadolescencia empecé a buscar algo más en mi propia forma de vivir la fe. Un rabino de la zona y su familia me abrieron las puertas de su casa y me invitaron a su mesa de Shabat, y me sentí atraída por su amor por la Torá, su alegría y su sentido de la misión. Poco a poco, empecé a guardar el Shabat. Empecé a seguir las leyes alimentarias kosher, y a vestirme solo con faldas y vestidos, alineando así mi expresión interior de religiosidad con mi apariencia exterior. Rezaba todos los días. Y hacía todo esto mientras estudiaba en un instituto público en Estados Unidos. Lo que significaba que era, en el sentido más práctico de la palabra, una judía en el exilio. Me llevé un mantel individual al colegio durante la Pascua judía para que mi matzá no tocara las migas de pan leudado de la mesa del comedor. Era música, formaba parte de la orquesta del colegio, y me perdí el concierto del viernes por la noche porque está prohibido tocar un instrumento en Shabat. Mi profe me penalizó por ello. Los alumnos me tiraban piedras en el patio. Me llamaban «la chica de la falda». Y, de alguna manera, nada de eso debilitó mi compromiso. Si acaso, fue todo lo contrario. Cada momento en el que era visible y claramente diferente me dejaba claro que eso es lo que soy. Esto no es negociable.
Por aquel entonces no lo sabía, pero estaba viviendo el Libro de Daniel.
La charla de hoy del «Mes de la Biblia» sobre el Libro de Daniel es una de las más enriquecedoras intelectualmente de toda la serie. Y el hilo conductor de todo ello es este: Daniel es la figura por excelencia del exilio. Se lo llevan de Jerusalén cuando aún es joven y lo envían al imperio pagano más poderoso de su época. Llega a lo más alto de la sociedad babilónica. Le ponen un nombre babilónico, Belsasar, para sustituir al hebreo. Está rodeado por todas partes de una cultura diseñada para absorberlo, para moldearlo, para hacerle olvidar de dónde viene. Y nunca lo hace. Rechaza la comida del rey. Reza mirando hacia Jerusalén. Se niega a postrarse ante los ídolos, incluso cuando eso significa que lo arrojen al foso de los leones.
Daniel no es solo un héroe. Es un manual. Una guía práctica, de carne y hueso, sobre cómo ser judío en el exilio sin perderte a ti mismo por el camino.
Y no es el primero. La Biblia establece un paralelismo directo y deliberado entre Daniel y José, y una vez que lo ves, ya no puedes dejar de verlo. Los ecos lingüísticos entre ambas historias son sorprendentes. En el hebreo original, hay diez pasajes en los que el lenguaje utilizado para describir a Daniel refleja casi exactamente el lenguaje empleado para describir a José siglos antes. A ambos se les presenta como jóvenes de aspecto e inteligencia excepcionales. A ambos les ponen nuevos nombres gobernantes extranjeros. Dios reconoce que ambos tienen un don único. Ambos llegan a ocupar los puestos más altos en los imperios más poderosos de su época. Ambos interpretan sueños que nadie más puede interpretar, y ambos se niegan a atribuirse el mérito, señalando en cambio a Dios como la fuente de su sabiduría.
Cuando Daniel le dice al rey de Babilonia «hay un Dios en el cielo que revela los misterios», está diciendo exactamente lo mismo que José le dijo al faraón. Este don no es mío. Es un don de Dios que fluye a través de mí.
Por supuesto, ningún paralelismo en la Biblia es casual. Nos enseña algo esencial: hay un modelo de lo que significa ser judío en el exilio, y ese modelo tiene un nombre. De hecho, tiene dos nombres: José y Daniel. Judíos que llegaron a lo más alto del poder en imperios extranjeros, que aportaron sus dones de forma plena y libre a las culturas que les rodeaban, y que ni por un solo instante olvidaron que su verdadero hogar estaba en otro lugar. El último deseo de José fue que lo sacaran de Egipto y lo enterraran en la tierra de Israel. Daniel rezaba mirando hacia Jerusalén tres veces al día, todos los días, desde el corazón de Babilonia. Sus cuerpos estaban en el exilio. Sus almas, nunca.
Esta es la lección que ha heredado todo judío que haya vivido alguna vez en la diáspora, lo supiera o no. Aquí puedes prosperar. Aquí puedes aportar. Aquí puedes llegar lejos. Pero ten claro quién eres. Ten claro de dónde vienes. Ten claro dónde está tu hogar.
No dejes que la cultura te cambie tanto que te olvides de lo que hace que merezca la pena escucharte, en primer lugar.
A veces pienso en cómo era yo a los 13 años, con ese mantel individual de matzá. En lo que le costó ser tan visible, tan comprometida, tan obstinada con su identidad en un lugar que no siempre la acogía con los brazos abiertos. Y creo que eso es Daniel. Eso es José. Es una línea que va directamente desde la corte del faraón hasta la corte de Nabucodonosor y llega hasta el comedor de un colegio público en Estados Unidos, y aún no se ha roto.
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