Hace dieciséis años, mi marido y yo -con nuestros dos hijos pequeños- asistimos a una hermosa cena de Shabat con un rabino y su familia. Aunque nací judía, fui educada en el laicismo y hasta entonces tenía poca relación con el judaísmo. En aquella comida me enamoré literalmente del judaísmo, pero no fue un enamoramiento mutuo. Vi un estilo de vida sagrado, significativo y emocionante, y quise meterme de lleno. Mi marido, sin embargo, dudaba. Juntos, durante la siguiente década y media, junto con nuestros hijos, navegamos por lo que se convertiría en un estilo de vida integral.
Empezamos algo despacio, desde encender las velas del Shabat y comer challah y sopa de pollo los viernes por la noche, hasta acabar observando plenamente el Shabat, manteniendo el kosher (leyes dietéticas judías) dentro y fuera de casa, y cumpliendo las leyes de pureza familiar. También tuvimos más hijos, duplicando en esencia el tamaño de la familia al que ambos estábamos acostumbrados.
Con el tiempo, actuamos y nos vestimos como judíos observantes de la Torá.
El rabino Jonathan Sacks refleja este sentimiento en el Mahzor de Shavuot de Koren Sacks, donde escribe: «Porque, en verdad, éste fue siempre nuestro mayor regalo: la Torá, nuestra constitución de libertad bajo la soberanía de Dios, nuestro contrato matrimonial con el Cielo mismo, escrito en letras de fuego negro sobre fuego blanco, uniendo la infinitud de Dios y la finitud de la humanidad en un vínculo inquebrantable de ley y amor, el pergamino que los judíos llevaban dondequiera que fueran, y que les llevaba a ellos. Ésta es la Torá: la voz del Cielo que se oye en la Tierra, la palabra que ilumina el mundo».
Sentí este vínculo celestial entonces y lo sigo sintiendo hoy, pero mirando atrás no fue la transición más fluida y sensible. A veces juzgaba a nuestras familias extensas, por ejemplo, por no habernos dado «más judaísmo», y luego por no abrazar nuestro recién encontrado nirvana.
Los que «encontramos» la religión a menudo sufrimos cambios, ya que examinamos partes de nuestro interior que no sabíamos que existían, dice el rabino Aron Moss, codirector de Nefesh Shul en Sydney, Australia, en su artículo «¿Es el judaísmo un culto?» Como resultado, podemos reevaluarnos a nosotros mismos y a nuestras vidas. Todo crecimiento va acompañado de cierta agitación e inestabilidad. Pero cuando hacemos cambios repentinos, podemos dejar atrás parte de nosotros mismos.
Esta no es la manera judía, añade el rabino Moss. Cualquier cambio de vida debe hacerse gradualmente y con reflexión, integrándose en tu personalidad en lugar de superarla.
En otras palabras, la religión debería mejorar y profundizar tu identidad para convertirte en un mejor tú. Creo que eso es lo que Dios quiere. Servirle, pero sin perderte en el proceso. Y como en aquel momento ya estaba casada y tenía hijos, eso significaba también preservar y respetar la relación con mi marido mientras emprendía el camino hacia el judaísmo observante de la Torá. Teníamos que trabajar juntos lenta y metódicamente mientras abrazábamos las mitzvot (mandamientos) en un esfuerzo por mantener la paz en el hogar.
No sólo era importante mantener una relación pacífica con mi marido, sino que me di cuenta de que también era necesario mantener una relación sana con mi familia extensa. Cuando empezamos a mantener el kosher, fui muy ruidosa en casa de nuestras familias al respecto, utilizando esencialmente la comida para separarme de ellos. He aprendido con los años, a través de mis errores, que hay formas de mantener el kosher y seguir participando respetuosa y cariñosamente en las reuniones familiares. La observancia religiosa no debe ser una fuente de estrés o de disputa; si lo es, es que no se hace correctamente.
Otra lección que aprendí a lo largo de mi viaje es que volverse más observante debe hacerse lenta y reflexivamente, como escribió el rabino Moss. A mitad de nuestra evolución, cuando anuncié con orgullo que quería dejar de conducir en Shabat, mi rebbetzin (consejera espiritual) me advirtió: «No tomes la decisión de guardar el Shabat a la ligera. Una vez que cruces esa línea, no querrás dejarlo porque se vuelve demasiado difícil». Así que esperamos hasta el momento oportuno.
Comprendí su sabiduría cuando, al principio de mi estilo de vida observante, fui a comprarme una peluca, la forma tradicional que muchas mujeres judías eligen para cubrirse el pelo. Era preciosa. Pero no consulté primero a mi marido, ni a un rabino o rebbetzin, ni elaboré un plan para cumplir el mandamiento. Durante los años siguientes, luché con esta mitzvah (mandamiento). Porque no se hizo gradualmente ni con reflexión.
También comprendo el significado de la enseñanza del rabino Moss de que los cambios vitales deben integrarse en tu personalidad y no superarla. En el camino hacia la observancia judía, hubo momentos en los que me miré al espejo y ya no vi a la joven de espíritu libre, creativa y terrenal que mi familia conocía. Ahora comprendo mejor por qué se oponían a nuestro nuevo estilo de vida. No se trataba tanto de que adoptáramos rituales judíos desconocidos, sino más bien de que, en esencia, había cerrado una puerta a mi antigua yo, en lugar de integrarla en mi nueva vida.
Como alguien me dijo una vez: «Es mejor estar fuera mirando hacia dentro que dentro mirando hacia fuera». Después de esforzarme tanto por estar en el redil del judaísmo observante, de repente me encontré con sentimientos de resistencia. Como si me impusieran estas mitzvot (mandamientos) y este estilo de vida, a pesar de que los había abrazado con tanta pasión. Quizá porque había dejado atrás, o ignorado, partes de mí misma que necesitaban atención.
Ésta puede ser la razón de que algunos baalai teshuvah (personas que vuelven al judaísmo observante) se desvíen completamente del camino. Es muy importante encontrar un mentor que realmente ame la Torá, y consultar con él durante todo el proceso. Y no creo que todos estemos hechos para saltar tan de lleno a una versión del judaísmo que transforma la vida. La clave está en ir poco a poco. Y, lo que es más importante, debe hacerse con amor y respeto hacia quienes nos rodean.
Esto se hizo más importante a medida que mis hijos crecían. Mis hijos valoran la autenticidad y reconocen cuando sus profesores (y padres) actúan más por obligación que con un profundo sentido de propósito y conexión con Dios.
Así que les di -y me di- espacio para conocer realmente quiénes son como individuos y cómo encajan sus dones únicos en un estilo de vida observante de la Torá.
Para mí, creo que la clave para abrazar mi identidad como mujer judía observante fue crear un equilibrio, en el que mi antiguo yo pudiera volver de nuevo, pero con una mayor profundidad y dirección. Me di cuenta de que mi creatividad y mis talentos no debían desecharse, sino que debían utilizarse en el marco de la Torá para revelar los aspectos únicos de mí misma y el papel que Dios ha puesto ante mí.
Como dice el Deuteronomio(6,5-7): «Amarás al Señor, tu Dios, con todo tu corazón, con toda tu alma y con todas tus fuerzas. Toma a pecho estas instrucciones con las que te encargo hoy. Imprímelas a tus hijos. Recítalas cuando estés en casa y cuando estés fuera, cuando te acuestes y cuando te levantes».
El rabino Noah Wienberg explica que amar a Dios con el alma significa utilizar tu energía y tus talentos para servirle. Vivir un estilo de vida observante no exige que enterremos u ocultemos las personalidades y talentos únicos que Dios nos ha dotado, sino que los utilicemos de forma que nos mejoremos a nosotros mismos y a los demás, y que traigamos a Dios a este mundo. Intento modelar un sentido de tomar a pecho las instrucciones de Dios -equilibrar Sus normas de la Torá con la expresión personal- con mis cuatro hijos y con los demás.
El año pasado hice aliá con mi familia, y veo cómo ser judío aquí en Israel es mucho más fácil en muchos sentidos. Mis hijos van a escuelas israelíes cerca de nuestra casa, en el norte del país, y los relatos de la Biblia y la historia judía nos rodean literalmente cuando visitamos lugares como el Mar de Galilea, la Tumba de Maimónides, la Cueva de Elías el Profeta, el Monte Carmelo, la sagrada Safed y el Parque Nacional de Beit She’arim.
Después de 16 años de crecimiento y aprendizaje -como familia y como individuos- y de atravesar un océano para volver a la Tierra Prometida, parece que por fin hemos llegado a «casa» espiritual y geográficamente.
A veces, parece que tienes que perder un poco de ti mismo para volver a encontrarte.
Y merece mucho la pena.
