Si le preguntas a un israelí cuándo empieza el año nuevo, puede que te den dos respuestas. El calendario dice que es Rosh Hashaná, pero la «vida real» dice «acharei hachagim», «después de las fiestas». Es entonces cuando todas las citas que no se pudieron concertar, todos los proyectos que se dejaron en suspenso y todos esos «hablamos después de las fiestas» se acumulan de golpe.
Ese momento ha llegado esta semana. Ya se ha desmontado la sucá, los niños han vuelto al colegio y la bandeja de entrada vuelve a estar llena. Ahora viene lo difícil: convertir un mes de propósitos festivos en realidad.
Además, es justo cuando muchos nos sentimos menos preparados. La ilusión de las fiestas se desvanece rápido y los nuevos comienzos suelen dar sensación de incertidumbre.
Como no podía ser de otra manera, es también en este momento cuando la Biblia vuelve a empezar. En Simjat Torá, la festividad que marca la finalización del ciclo anual de lecturas de la Torá, leemos los últimos versículos del Deuteronomio y desenrollamos el rollo hasta volver al Génesis. Y el primer capítulo tiene algo que decir sobre los comienzos inciertos.
Cada día de la creación termina con el mismo estribillo:
Primero la tarde, luego la mañana. Así no es como la mayoría de nosotros vivimos el día. Nos levantamos con energía, trabajamos toda la tarde y vamos bajando el ritmo a medida que se pone el sol. En nuestra mente, la mañana es el principio y la noche el final.
La Biblia le da la vuelta a ese orden. De hecho, el Shabat y todas las fiestas judías empiezan al ponerse el sol.
¿Por qué Dios habría diseñado su mundo para que cada día empiece en la oscuridad?
La respuesta más sencilla es cronológica. Antes de que Dios creara la primera luz, «las tinieblas cubrían la superficie del abismo» (Génesis 1:2), así que el primer día empezó, naturalmente, por la noche.
El comentarista medieval, el rabino Abraham Ibn Ezra, analizó detenidamente las palabras hebreas para «tarde» y «mañana». Explica que erev, «tarde», viene de una raíz que significa «mezcla», porque a esa hora todas las formas se funden entre sí. «Boker», «mañana», es lo contrario: el momento en el que una persona puede «levaker», es decir, distinguir una forma de otra (Ibn Ezra sobre Génesis 1:5).
La noche, pues, significa algo más que la ausencia de luz. Describe un estado de confusión, en el que nada ha adquirido aún su forma definitiva. La mañana trae claridad.
Esta es la lección que encierra el orden del día bíblico. La vida suele desarrollarse de la misma manera. Muchas de las cosas más importantes que hacemos empiezan en medio de la confusión, cuando aún no vemos cómo encajan las piezas, y solo más tarde se van definiendo. Al hacer que cada día pase de la tarde a la mañana, Dios puso esa verdad como fundamento de la creación. Primero viene la confusión, y luego llega la claridad.
El rey David, que pasó muchas noches difíciles, escribió:
David no niega el llanto. Solo insiste en que a él le sigue la mañana.
Nuestros propios comienzos suelen ser así. Un nuevo trabajo, una nueva casa, un nuevo curso escolar. En hebreo hay un dicho que lo resume: kol hatchalot kashot, «todos los comienzos son difíciles» (Rashi sobre Éxodo 19:5). En palabras de Ibn Ezra, cada comienzo es un «erev». Las formas aún no se han diferenciado y no acabamos de distinguir lo que estamos viendo. Es fácil interpretar esa confusión como una señal de que algo ha salido mal.
El Génesis sugiere lo contrario. En la Biblia, cada día empieza en la oscuridad, así que ese comienzo un poco confuso no es más que la primera mitad del día. Cada día empieza por la tarde, pero confiamos en que luego vendrá la mañana.
Así que si estas primeras semanas después de las vacaciones te parecen más «erev» que «boker», con las cosas todavía un poco confusas, no te desanimes. Así es como empieza cada día en la Biblia. Y, igual que el primer día de la creación, la mañana llegará.
