El 29 de junio de 2022, Israel perdió una gran luz cuando el rabino David Weiss Halivni falleció en Jerusalén a la edad de 94 años. Profesor de Talmud y reconocido como un brillante erudito, fue director de la escuela rabínica de la Unión por el Judaísmo Tradicional.
Durante el Holocausto, a la edad de 16 años, fue deportado a Auschwitz. Al cabo de una semana fue trasladado a un campo de trabajos forzados, Gross-Rosen, luego a AL Wolfsberg, y más tarde al campo de concentración de Mauthausen. Fue el único miembro de su familia que sobrevivió.
Al acercarnos al 9 de Av, día de luto por la destrucción de los Templos y el sufrimiento judío a lo largo de la historia, compartimos esta increíble historia de supervivencia, un extracto de su autobiografía, El Libro y la Espada. Es una historia de cómo, más que los judíos conservan la Torá, la Torá conserva a los judíos.
El rabino Livni describe cómo una página arrancada de un libro de la Torá dio vida a él mismo y a sus compañeros de prisión:
«No he mencionado que, por supuesto, los alemanes vigilaban el túnel. A intervalos, se colocaba un centinela alemán para comprobar que todo estaba en orden en el túnel. En mis viajes de entrada y salida, me encontraba con los centinelas y, como exigía el protocolo del campo, levantaba mi mutze, mi gorra, y les saludaba. Aquello se convirtió en un hábito; lo hacía casi inconscientemente.
«Una vez conocí a un alemán en particular que reconocí que no era realmente alemán, no era miembro de las SS, sino de la Todt, la brigada fundada por Fritz Todt, el ingeniero civil jefe de Hitler, que se encargaba de las obras de construcción en Alemania. Me di cuenta de que no era un verdadero alemán porque su alemán no era muy bueno. Evitaba hablarlo y sólo lo utilizaba cuando maldecía y amenazaba. Por lo demás, no hablaba mucho. Estaba apostado en los cruces del túnel para poder ver lo que ocurría en todos los lados. Solía verle varias veces por noche. Si entraba y salía del túnel cinco veces durante un turno de ocho o diez horas, me encontraba con él diez veces. Cada vez levantaba mi mutze y murmuraba mis saludos. Con el tiempo, surgió entre nosotros una especie de relación, aunque nunca hablábamos. Nuestras miradas se cruzaron y surgió una especie de lenguaje corporal. Al cabo de varios meses, nos conocíamos de un modo peculiar; nos tolerábamos. Una noche, mientras recorría la ruta, absorto en mis pensamientos, con la falsa sensación de seguridad que proporciona la rutina -aún tenía que asegurarme de que la chila no me enterraría-, pasé junto al Todt mientras tomaba su refrigerio programado, su comida entre horas. En el característico estilo alemán, todas las noches comía a la misma hora y, lo que es más, todas las noches comía lo mismo: un bocadillo cortado en finas lonchas que contenía alguna sustancia grasienta que manchaba el papel de envolver y lo hacía transparente. Él y sus hábitos alimentarios se convirtieron en un elemento tan característico del túnel como la chila y el transporte de los taladros.
«Esta vez, sin embargo, nuestro encuentro fue diferente. Su bocadillo estaba envuelto en una página del Oraj Jaimun volumen del Shulján Arujedición de Pesil Balaban. Los Balaban empezaron a publicar el Shulján Arujel Código Judío de Derecho, en Lenberg en 1839. El primer editor fue Abraham Balaban y, tras su muerte, le sucedió su viuda, Pesil. La edición de Pesil del Shulján Aruj era la mejor; tenía todos los comentarios, incluido el del rabino Shloma Kluger. Como hija de un hogar pobre pero erudito, siempre había querido tener su edición. Teníamos una Shulján Arujpero no era la de Pesil. La nuestra también estaba vieja y rota. Mi ambición de niña era tener una Vilner Shas (un conjunto completo de todos los volúmenes del Talmud), Pesil’s Shulján Aruj, y un conjunto de «Rambams», un conjunto completo de los principales escritos jurídicos de Maimónides. Aquí, de entre todos los lugares, en las sombras del túnel, bajo la mirada amenazadora del alemán, una página del Shulján Aruj, con manchas de grasa por todas partes, se encontró con mis ojos. La página era de las leyes de Pascua ( Oraj Jaim 434). La pregunta de la página trata de si un agente puede anular el pan leudado de un hogar antes de la Pascua, lo cual es objeto de desacuerdo. Por un lado, ¿por qué no? Al fin y al cabo, ¿no existe una regla general: «El agente de un hombre es como él mismo»: todo lo que nosotros podemos hacer, un apoderado puede hacerlo por nosotros? Sin embargo Ran – un erudito del siglo XIV- sostiene que, puesto que el bittul (la anulación) es resultado del hefker (abandono), la anulación se considera una especie de repudiación de la propiedad, que no puede hacerse a través de un agente.
«Al ver este envoltorio, caí instintivamente a los pies del guardia, sin darme cuenta de por qué; las meras letras me impulsaron. Con lágrimas en los ojos, le imploré que me diera este bletl, esta página. Durante un rato no supo lo que pasaba; pensó que yo sufría epilepsia. Inmediatamente se llevó la mano al revólver, la reacción habitual ante una situación desconocida. Pero luego comprendió. Se trataba, le expliqué, de una página de un libro que había estudiado en casa. Por favor, sollocé, dámela como recuerdo. Me dio el bletl y me la llevé al campamento. Los domingos que teníamos libres, ahora no sólo teníamos Torá Oral, sino también Torá Escrita. El bletl se convirtió en un símbolo visible de la conexión entre el campamento y las actividades de los judíos a lo largo de la historia. No importaba de qué tema se tratara, si de la agencia o de cualquier otro. Tal vez fuera simbólico; ¿quién sabe qué misión debíamos cumplir aquí? El bletl se convirtió en un punto de encuentro. Ansiábamos estudiarlo siempre que teníamos tiempo libre, más incluso que a las filacterias. Era el bletl, partes del cual había que descifrar porque la grasa hacía ilegibles algunas letras, lo que llamaba nuestra atención. La mayoría de los que vinieron a escuchar no entendían el tema, pero eso era irrelevante. Todos percibieron el significado simbólico del bletl.
«El bletl fue confiado al Sr. Finkelstein -creo que se llamaba Moshe-, de Mateszalka, una ciudad de Hungría donde mi padre había estado en el gueto. El Sr. Finkelstein era un «judío que siempre rezaba»; sus labios siempre se movían. Tengo la sensación de que, después de recitar sus oraciones una vez, no estaba seguro de haberlas recitado correctamente. O quizá las recitaba una vez con la pronunciación asquenazí y otra con la sefardí. Tener el bletl en el campamento era peligroso. Si pillaban a alguien con él, se consideraría que llevaba contrabando. El Sr. Finkelstein se ofreció voluntario para guardar el bletl y, por supuesto, lo sacaba cada dos domingos, cuando estábamos fuera. Debía de llevarlo encima; estoy seguro de que dormía con él. El bletl estaba siempre con él y seguro. Sabiendo que el bletl estaba con el Sr. Finkelstein, nosotros también nos sentíamos seguros».
