Hay un momento en la enseñanza del rabino Elon Adler sobre los primeros capítulos del Éxodo al que siempre vuelvo. No fue la dramática confrontación en la zarza ardiente ni el milagroso cayado que se convirtió en serpiente. Fue algo más sencillo: un pastor que cuenta su rebaño y se da cuenta de que una oveja se ha extraviado.
Moisés podría haber hecho cuentas: noventa y nueve de cada cien no está mal. Podría haber justificado la pérdida: estas cosas pasan cuando gestionas ganado. En lugar de eso, se puso a buscar. Y cuando por fin encontró a la oveja perdida lamiendo agua de un charco, Moisés no regañó al animal por vagabundear. Según la tradición judía, dijo: «Si hubiera sabido que tenías sed, yo mismo te habría traído aquí». Luego volvió a cargar con la oveja sobre sus hombros.
Dios observaba. Y Dios tomó una decisión: Éste es el hombre que sacará a Mi pueblo de Egipto.
¿Qué hace que alguien esté cualificado para presentarse ante el gobernante más poderoso de la tierra y exigir la libertad para toda una nación esclavizada?
La respuesta no es la que cabría esperar. Moisés no fue elegido porque fuera elocuente; de hecho, no sabía hablar bien. No fue elegido porque fuera audaz: intentó repetidamente convencer a Dios de que no le diera la misión. Fue elegido porque se dio cuenta de lo que faltaba y se negó a seguir adelante hasta que lo hubiera recuperado.
La Torá nos presenta a Moisés en un momento de crisis nacional. El Faraón ha pasado de los trabajos forzados al genocidio absoluto, ordenando que se arroje al Nilo a todos los bebés hebreos. Cuando ni siquiera eso satisface su odio, amplía el decreto para incluir a todos los niños varones, tanto egipcios como hebreos. El texto plantea un punto que reconocemos hoy: los tiranos sacrificarán a su propio pueblo para destruir a los que odian.
A esta oscuridad llegan dos mujeres cuyos nombres la Torá conserva para siempre: Shifrah y Puah, las comadronas.
El rabino Adler dice que se le pone la carne de gallina cada vez que lee este versículo: dos mujeres sentadas frente al hombre más poderoso del mundo antiguo, y su temor a Dios superaba su temor a él. Miraron a aquellos bebés y dijeron no.
Éste es el mundo que da forma a Moisés. Crece en el palacio del faraón, pero nunca olvida que es hebreo. Cuando ve a un egipcio golpear a un esclavo hebreo, interviene -violentamente, fatalmente. Tiene que huir. El niño criado en el lujo se convierte en pastor en Madián, cuidando los rebaños de su suegro en el desierto.
Y ahí es donde Dios le encuentra. No en un palacio. No al mando de un ejército. Llevando a hombros una oveja perdida.
La tradición midráshica nos dice que esto ocurrió en el monte Sinaí -sí, ese monte Sinaí, donde Moisés recibirá finalmente la Torá-. Es el mismo lugar donde se encontrará con la zarza ardiente, y ese detalle importa. La zarza arde sin consumirse, lo que significa que Moisés tuvo que observarla el tiempo suficiente para darse cuenta. Eso requiere paciencia. Eso requiere la capacidad de ir más despacio y mirar atentamente lo que tienes delante.
Moisés tuvo la empatía de darse cuenta de que faltaba una oveja entre muchas. Tuvo la paciencia de observar cómo ardía una zarza el tiempo suficiente para darse cuenta de que estaba ocurriendo algo sobrenatural. No son los elementos del currículum que esperaríamos para un libertador, pero son exactamente lo que Dios buscaba. Un líder que ve a cada individuo. Un líder que no se precipita ante lo inexplicable. Un líder cuyo primer instinto sea llevar al perdido a casa.
Cuando por fin Dios convence a Moisés para que acepte el trabajo -tras múltiples objeciones-, las cosas no mejoran inmediatamente. De hecho, empeoran. Cuanto más suplican Moisés y Aarón al faraón que deje marchar al pueblo, más dura se hace la esclavitud. Es una guerra psicológica superpuesta a la brutalidad física. El rabino Adler señala que los comentaristas de la Torá describen cómo se asignaban a los esclavos tareas diseñadas no para la dificultad física, sino para la ruptura psicológica: hombres musculosos obligados a transportar paja mientras los débiles arrastraban rocas. A los fuertes no se les asignaban trabajos pesados porque el objetivo era la humillación, no la productividad.
En el momento más bajo, cuando todo parece derrumbarse, Dios dice a Moisés: «Ahora verás lo que voy a hacer».
El libro de Shemot -quesignifica «nombres»- comienza enumerando nombres, conservando la identidad de cada tribu que bajó a Egipto. Conserva los nombres de dos parteras que desafiaron al Faraón. Nos dice el nombre del pastor que regresó en busca de la oveja perdida. Porque en la economía de Dios, cada nombre importa. Merece la pena perseguir a cada persona perdida. Cada acto de valor contra probabilidades imposibles se recuerda.
Moisés no se convirtió en líder buscando el poder. Se convirtió en uno al darse cuenta de quién faltaba y negarse a aceptar su ausencia como inevitable. Así sigue siendo el liderazgo. Y por eso esta antigua historia parece tan inmediata ahora mismo, mientras Israel lucha contra enemigos que sacrifican a su propio pueblo por odio al nuestro, mientras contamos los nombres de los rehenes que aún esperan volver a casa.
El pastor que contó su rebaño y descubrió que faltaba uno es el mismo que se presentará ante el Faraón y dirá: Deja ir a mi pueblo. No a la mayoría. No a los convenientes. A todos ellos. Cada uno de ellos.
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