Uri Schechter, oficial de reserva que escribe historias inspiradoras para una publicación hebrea llamada Giluy Daat, compartió recientemente una historia que llega al corazón de la fe judía.

Llamó un amigo de su unidad de reserva. Dirige una pequeña sinagoga en un kibbutz laico, y últimamente estaba ocurriendo algo inesperado: la gente volvía a rezar tras años de ausencia. Pero sus rollos de la Torá se estaban muriendo, uno roto y otro rasgado.

Uri le puso en contacto con el rabino Shlomo Raanan, fundador de Ayelet HaShachar, organización dedicada a tender puentes entre los judíos religiosos y laicos de Israel. Raanan le hizo una pregunta: «¿Cayó alguien de tu kibutz en la guerra?».

Sí. Un joven oficial.

Raanan tenía preparado un Sefer Torá nuevo. El donante quería que estuviera dedicado a un soldado caído.

Los padres del soldado caído aceptaron que se dedicara el rollo de la Torá en memoria de su hijo. Entonces el padre dijo algo que detuvo a todos: «Cuando nuestra sinagoga abrió por primera vez, era el Shabat del bar mitzvah de nuestro hijo -parashat Vayera-. Fue la primera persona llamada a la Torá en aquel lugar. Esta semana es el aniversario de su muerte. También es parashat Vaiera. Y ahora llegará un nuevo Sefer Torá en su memoria: la misma parasha, el mismo lugar».

Conclusión de Uri: «Precisión divina. Sin errores».

La filosofía de Amalek

La Torá nos da un mandato eterno respecto a Amalec:

Las palabras hebreas asher karcha baderech, que aquí se traducen como «os sorprendió en la marcha», significan literalmente «os sorprendieron en el camino». La palabra karcha procede de la raíz mikreh: azar, casualidad, accidente. Amalec atacó a Israel en el desierto no sólo físicamente, sino también filosóficamente. Su ataque llevaba un mensaje: Todo esto es azar. Tu huida de Egipto: azar. Tu supervivencia en el desierto: suerte. Tu Dios, una ilusión. La historia no tiene autor. El universo no tiene plan.

Amalek es la voz que susurra: coincidencia.

Y tenemos el mandato eterno de destruir esa voz. No porque sea descortés o pesimista, sino porque es mentira. La visión del mundo del azar es la visión del mundo de Amalek, y es lo contrario de la conciencia judía.

Los que conocen a Dios saben que nada es casual. A veces Su mano está oculta, obrando a través de lo que parecen procesos naturales. A veces Su mano se revela, innegable, imposible de pasar por alto.

Esta historia es del segundo tipo.

Un donante quiere dedicar una Torá a un soldado caído. Al mismo tiempo, un kibbutz necesita una Torá. No es un kibbutz cualquiera, sino uno que está experimentando un despertar espiritual, en el que los judíos laicos están redescubriendo la oración tras años de ausencia.

No un soldado cualquiera: un joven oficial de esa misma comunidad.

No en cualquier momento: en el aniversario de su muerte, que cae exactamente en la porción de la Torá de su bar mitzvah, el día en que leyó por primera vez la Torá en ese mismo edificio.

Puedes mirar esto y decir: Qué increíble coincidencia.

O puedes reconocer que la «coincidencia» es la voz de Amalek, que intenta drenar el significado de un momento saturado de propósito divino.

El padre comprendió. Cuando oyó hablar de la Torá, no se limitó a aceptarla: lloró por su precisión. Vio el patrón: la primera lectura de la Torá de su hijo y su último Shabat en la tierra, unidos por la llegada de un pergamino con su nombre, que volvía al lugar exacto donde su voz de trece años pronunció por primera vez las antiguas palabras.

Eso no es suerte. Eso es autoría.

Oculto y revelado

La mayor parte del tiempo, la mano de Dios opera de forma oculta. Vivimos en un mundo que parece funcionar a base de causas y efectos, decisiones humanas y acontecimientos aleatorios.

Esto es hester panim: laocultación del rostro de Dios. No es que esté ausente. Es que está trabajando a través de la maquinaria ordinaria del mundo, permitiendo que se desarrollen los procesos naturales, dándonos espacio para elegir, actuar y vivir.

Pero de vez en cuando -en momentos cruciales, cuando necesitamos verlo- se levanta el velo.

Una llamada telefónica llega en el momento adecuado. Un donante hace la pregunta adecuada. Un calendario se alinea con una precisión imposible. Y de repente te encuentras ante algo que no puede explicarse únicamente por procesos naturales.

Ésta es la revelación del rostro de Dios para quienes están dispuestos a verlo. No se trata de una violación de la naturaleza, sino de un momento en el que el patrón más profundo se hace visible, en el que la mano oculta se muestra el tiempo suficiente para que la reconozcas: Yo estoy aquí. Estoy orquestando esto. Presta atención.

Por qué hay que destruir a Amalec

La orden de destruir a Amalec no trata de historia antigua. Se trata de destruir una forma de ver el mundo.

Amalek dice: karcha-teha sucedido por casualidad. Tu supervivencia es suerte. Tus victorias son aleatorias. No hay patrón, ni plan, ni propósito.

Israel dice: No. Nada es casual. Todo es providencia, a veces oculta, a veces revelada, pero siempre autoría de Aquel que ve el fin desde el principio.

Cuando miras esta historia y dices «coincidencia», estás hablando el lenguaje de Amalec. Cuando la miras y dices «precisión divina», estás hablando el lenguaje de Israel.

La guerra entre estas dos perspectivas es eterna. Es la guerra entre un universo frío y aleatorio frente a un universo cálido e intencionado. Entre un mundo en el que las cosas simplemente suceden frente a un mundo en el que las cosas significan algo.

Porque cuando crees en el azar, te lo pierdes todo. Te pierdes la llamada telefónica que llegó exactamente en el momento adecuado. El donante que hizo exactamente la pregunta adecuada. El calendario que habló exactamente en el lenguaje necesario para transformar la pena en propósito.

Te pierdes la mano de Dios que llega a través de la maquinaria ordinaria del mundo para decir: Estoy aquí. Te veo. Nada de esto es aleatorio.

Amalek en nuestro tiempo

Hamás atacó Israel en Simjat Torá, el día en que celebramos la finalización y la renovación del ciclo de la Torá. Eligieron el día en que las familias se reunían con alegría, en que las comunidades bailaban con los rollos de la Torá en los brazos.

Fue el ataque de Amalec, golpeando cuando éramos vulnerables, intentando romper nuestra conexión con lo divino, transformar nuestra celebración en luto, nuestra fe en desesperación.

Y al igual que Amalec, eran portadores de un mensaje más profundo: Todo esto carece de sentido. Tu Dios no te protege. Tu Torá no te salvará. La Historia es sólo violencia y azar.

Pero la respuesta de Israel es la respuesta eterna a Amalec.

Un kibbutz laico comienza a volver a la oración. Se sustituyen los rollos de la Torá rotos. Un joven soldado que cayó defendiendo a su pueblo es conmemorado no con amargura, sino con un rollo de la Torá que llega en la semana exacta de la parasha de su bar mitzvah, en el aniversario de su muerte, al lugar donde leyó por primera vez de niño.

Hamás intentó separarnos de la Torá. En lugar de ello, se escriben rollos de la Torá, se dedican, se llevan a comunidades que se habían alejado. El ataque que pretendía destruir nuestra fe se convirtió en el catalizador de su renovación.

Ésta es la guerra contra Amalec. No sólo una batalla militar, sino espiritual. La elección entre ver el caos o ver la providencia. Entre creer en el azar o reconocer al Autor.

Cada Shabat en ese kibbutz, cuando abran el arca, leerán de un pergamino que apareció exactamente en el momento adecuado. Esa Torá es una prueba física: el mundo tiene un Autor, el tiempo tiene un significado, y lo que parece coincidencia es en realidad providencia que espera a que abramos los ojos.

«Acuérdate de lo que te hizo Amalec… se te cruzaron en el camino».

Recordamos. Y respondemos, no con el lenguaje de la coincidencia, sino con el del reconocimiento.

Precisión divina. Sin errores. Sin casualidades.

Sólo la providencia.