Hay una frase muy popular y muy sensata: no negocies con terroristas. Mientras escribo estas palabras, sonrío, porque la historia sugiere que seguimos esta regla mucho peor de lo que nos gusta admitir. La frase entró en la política exterior estadounidense tras la crisis de los rehenes de Jartum de 1973, cuando el presidente Richard Nixon se negó públicamente a negociar tras el secuestro de diplomáticos estadounidenses por el grupo terrorista palestino Septiembre Negro. La declaración sonaba fuerte. Sonaba a principios. En veinticuatro horas, dos diplomáticos estadounidenses habían muerto.
La frase sobrevivió de todos modos. Se convirtió en doctrina. La repitieron presidentes posteriores y resonó sin cesar en la cultura popular. Y, sin embargo, las negociaciones nunca se detuvieron realmente. Simplemente se les cambió el nombre. La presión se convirtió en diplomacia. Los ultimátums se convirtieron en procesos. El mal aprendió que la paciencia, no la rendición, era su mayor ventaja.
La Biblia hebrea cuenta primero esta historia.
Desde los primeros enfrentamientos en Egipto, el Faraón no se comporta como un hombre que se niega a escuchar. Él escucha. Negocia. Ofrece concesiones. Se retracta. Una y otra vez, el sufrimiento le obliga a ablandarse. El alivio le permite endurecerse de nuevo. Su corazón se endurece no porque esté confundido, sino porque la negociación funciona.
Dios lo afirma incluso antes de que comiencen las plagas:
Esto plantea inmediatamente un problema moral. Si Dios endurece el corazón del faraón, ¿cómo puede responsabilizarse al faraón? Si su respuesta se conoce de antemano, ¿qué sentido tienen las advertencias, las negociaciones, las reiteradas exigencias?
El rabino Yaakov Medan, profesor y biblista israelí contemporáneo, explica que esta pregunta malinterpreta lo que significa endurecer el corazón. Dios no anula el libre albedrío del Faraón. Permite que se consolide el modelo moral elegido por el Faraón.
El Faraón comienza con plena libertad. Una y otra vez, elige el poder en lugar de la verdad. Una y otra vez, trata las promesas como herramientas y no como obligaciones. Cada plaga le enseña la misma lección. La presión pasa. El control permanece. Una vez que esta pauta está firmemente establecida, Dios deja de interrumpirla. El corazón del faraón se endurece no por la fuerza, sino por la constancia.
Por eso la Torá se demora en las negociaciones. El Faraón nunca dice que no rotundamente. Casi dice. Sirve a Dios, pero permanece en Egipto. Vete, pero no lejos. Vete, pero sin tus hijos. Cada oferta suena razonable. Cada una preserva el apalancamiento. Cada una mantiene a Israel dependiente.
El ritmo se hace inconfundible. Crisis. Concesión. Alivio. Inversión. El lev del faraón, su corazón, se agita, luego se asusta, luego vuelve a agitarse. La sangre llena el Nilo y él se aparta. Las ranas invaden su palacio y él suplica. Las ranas mueren y su corazón vuelve a endurecerse.
El rabino Medan señala que Dios acepta repetidamente las promesas del faraón, aun sabiendo que serán incumplidas. No porque Dios sea ingenuo, sino porque se da al Faraón el espacio para revelarse. Si el Faraón hubiera poseído una mínima conciencia moral, habría cumplido la promesa hecha a Dios. En cambio, aprende algo más oscuro. Uno puede hacer promesas bajo presión y violarlas sin consecuencias.
Esa toma de conciencia es el endurecimiento de su corazón.
En cierto momento, Dios intensifica esta dureza. No como castigo arbitrario, sino como exposición. Al Faraón se le permite actuar sin ilusión. Dios explica por qué:
Este versículo no trata de crueldad. Trata de la claridad. El mal con el que se negocia sin cesar no se ablanda. Se calcifica.
Entonces, ¿por qué Dios no pone fin a la historia antes? ¿Por qué no golpea una vez y ya está?
Porque Israel está aprendiendo su primera lección de pueblo religioso: la lección de la fe, la emunah.
La Emunah no es la esperanza de que el Faraón cambie. No es creer en enemigos ablandados. Es la confianza en que Dios cumple Su palabra aunque fracasen las negociaciones. Mientras Israel espere que el corazón del faraón se ablande permanentemente, permanecerá atrapado en Egipto. La libertad comienza cuando la confianza se aleja de las promesas del faraón y se acerca al mandato de Dios.
Por eso Moisés nunca altera la exigencia. Deja ir a Mi pueblo. Sin condiciones. Sin salidas parciales. Sin plazos. Negociar sería señal de dependencia del faraón. La fe exige claridad.
Las plagas se intensifican por la misma razón. Cada una despoja al Faraón de otra ilusión de control. La propia naturaleza deja de cooperar. Sus consejeros reconocen la derrota. Su corazón oscila violentamente entre el miedo y el desafío. El vaivén ya no es ambiguo. Está al descubierto.
Al final, el corazón del Faraón se endurece por completo. No porque Dios se deleite en la destrucción, sino porque el proceso ha llegado a su conclusión. La negociación ha enseñado todo lo que puede enseñar.
La redención no llega cuando el Faraón está de acuerdo. Llega cuando Israel se mueve.
El mar no se divide porque el Faraón se ablande. Se divide porque Israel avanza.
Entonces, ¿debemos negociar alguna vez con terroristas?
Yo no lo recomendaría. La historia del Faraón responde a la pregunta con bastante facilidad. Algunos corazones no se ablandan. Se calcifican. Y no es tarea nuestra reformar la conciencia de los crueles. Esa responsabilidad les corresponde a ellos, y sólo a ellos. Cuando las negociaciones sustituyen a la claridad moral, endurecen el mismo mal que esperan frenar.
El Éxodo no termina con un acuerdo, sino con la emunah, la confianza lo suficientemente fuerte como para adentrarse en el mar cuando ya no queda ninguna promesa.
