El dormitorio de mi hijo necesitaba una segunda cómoda, un buen problema. Pero significaba hacer un viaje a IKEA, medir cuidadosamente el espacio y decidir entre la Malm, la Kullan y la Hemnes. Si alguna vez has comprado en IKEA, lo entenderás. Nos decidimos por el Malm de tres cajones en gris. Sus pequeños brazos de ocho años me ayudaron a cargarlo en el coche, y cuando llegamos a casa, empezamos a construir. En algún lugar entre las espigas, los tornillos y las instrucciones minimalistas, mi hijo levantó la vista y dijo: «Mamá, esto es difícil, pero me va a encantar tanto esta cómoda porque la estoy construyendo». Y tenía razón.
¿Qué hace que valoremos tanto más algo que creamos con nuestras propias manos que algo que simplemente compramos ya hecho? ¿Por qué el sudor de nuestra frente y el trabajo de nuestras manos transforman nuestra relación con los objetos corrientes?
En la porción de la Torá de esta semana, Terumah, asistimos a un notable punto de inflexión en la narración del Éxodo. El rabino Jonathan Sacks señaló que, antes de este momento, los israelitas habían sido principalmente receptores pasivos de la intervención divina. Dios los liberó de Egipto con plagas y prodigios. Abrió el mar para su huida. Les proporcionó alimentos del cielo y agua de las rocas. Sin embargo, a pesar de estos milagros, el pueblo respondió mayoritariamente con refunfuños e ingratitud.
Entonces se produce un cambio significativo. Dios dice a Moisés: «Di a los israelitas que Me traigan una ofrenda. Recibirás la ofrenda para Mí de todos aquellos cuyo corazón les impulse a dar».
El Mishkan (Tabernáculo) no se construyó porque Dios necesitara una residencia terrenal. Como proclamó más tarde Isaías «El cielo es Mi trono y la tierra el escabel de Mis pies. ¿Qué casa podéis construirme?».
Más bien, este mandato divino trataba de honrar la capacidad humana de creación y participación en algo sagrado.
La palabra hebrea terumah es esclarecedora. Significa no sólo un donativo, sino una elevación, algo que se eleva hacia arriba. Al contribuir al Mishkán, los israelitas no se limitaban a dar posesiones; se elevaban a nuevas alturas espirituales.
El rabino Sacks hace referencia a Dan Ariely, economista del comportamiento, en su comprensión de lo que significaba para los israelitas la construcción del Mishkan. La investigación de Dan Ariely sobre lo que él denomina «el efecto IKEA» demuestra que las personas asignan sistemáticamente un valor mucho mayor a los objetos que montan ellas mismas, en comparación con objetos idénticos premontados. En sus experimentos, los creadores de sencillas figuras de origami valoraban su obra manual cinco veces más de lo que otros consideraban que valía. Cuando invertimos nuestro trabajo en algo, tanto el objeto como nuestra percepción de él se transforman: desarrollamos apego a través de la creación.
Mediante la construcción del Mishkan, Dios reveló una comprensión de la psicología humana que la ciencia moderna no haría sino confirmar milenios más tarde. Esta invitación divina no fue una carga impuesta a los israelitas, sino una oportunidad que se les concedió: la posibilidad de participar en la creación de algo de importancia duradera.
El proyecto acogió las contribuciones de todos según sus recursos y talentos individuales. Oro por parte de unos, tejidos por parte de otros, artesanía en diversas formas por parte de quienes tenían habilidades. La invitación se extendía tanto a mujeres como a hombres, a dirigentes y a gente corriente: todos podían enorgullecerse de haber ayudado a construir una morada para la presencia divina.
Este proyecto de construcción en colaboración marca la primera cosa que los israelitas crearon juntos desde que salieron de Egipto. Representa su transformación de receptores pasivos en contribuyentes activos. Ya no se limitaban a seguir las indicaciones divinas o a recibir dones divinos; estaban construyendo algo significativo con sus propias manos.
Como aprendemos de los Salmos
Hoy, aunque el Mishkan físico ya no existe, experimentamos este mismo principio a través del Shabat, lo que el rabino Abraham Joshua Heschel describió como «un santuario en el tiempo». Las familias judías de todo el mundo no experimentan pasivamente el Shabat; lo crean activamente mediante la preparación, la oración, el canto, las comidas y el descanso, convirtiéndose en arquitectos del tiempo sagrado.
Uno de los regalos más significativos que podemos ofrecer a otra persona es la oportunidad de crear. Cuando proporcionamos oportunidades para que otros construyan algo de valor -ya sea un simple mueble, una iniciativa comunitaria o una tradición espiritual- los transformamos de consumidores en creadores. Reconocemos su capacidad y su dignidad inherente.
La observación de mi hijo sobre su cómoda de IKEA reveló esta sabiduría atemporal incrustada en la Terumah: lo que construimos se conecta a nosotros de un modo que nunca podrá hacerlo lo que simplemente adquirimos. El proceso creativo transforma no sólo los materiales que tenemos en las manos, sino algo dentro de nosotros mismos.
Para padres, educadores y líderes comunitarios, este principio ofrece una orientación crucial. En lugar de hacerlo todo por los niños, invítales a participar en la construcción. En lugar de limitarse a instruir a las comunidades, involúcralas en la creación de experiencias significativas. Cuanto más profundo sea el esfuerzo invertido, más fuerte será la conexión resultante.
El valor genuino no surge de la recepción pasiva, sino de la creación activa. Al invitar a la participación humana en la construcción de lo sagrado, Dios demostró que incluso el Creador Supremo da cabida a la creatividad humana, mostrando la grandeza divina a través de la humildad divina.
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