La mayor\u00eda de la gente da por sentado que mi fiesta jud\u00eda favorita debe ser algo festivo, tal vez las luces de Januc\u00e1, la alegr\u00eda de Purim o las comidas familiares del Shabat. Por eso, cuando digo que es el Yom Kippur, siempre me hacen levantar las cejas. S\u00ed, Yom Kippur. El del ayuno. Aquel en el que no puedes llevar zapatos de cuero. Aquel en el que te sientas en la sinagoga todo el d\u00eda reflexionando sobre todo lo que has hecho mal. <\/p>\n\n
Y me encanta.<\/p>\n\n
No s\u00f3lo lo tolero. Lo espero. Cuento los d\u00edas que faltan. Porque, aunque todos los dem\u00e1s d\u00edas del a\u00f1o me siento como si estuviera corriendo -correos, colada, platos, merienda de los ni\u00f1os-, en Iom Kipur me siento como si estuviera parada de la mejor manera posible. Durante 25 horas, no tengo que estar en ning\u00fan sitio salvo aqu\u00ed. No tengo que rendir cuentas a nadie m\u00e1s que a Dios. Es el \u00fanico d\u00eda en que no soy m\u00e1s que un alma. Un alma con una lista de cosas que limpiar, claro, pero un alma al fin y al cabo. <\/p>\n\n
En el centro del servicio de Yom Kippur en la Tor\u00e1 hay una de las escenas m\u00e1s dram\u00e1ticas de todo el Lev\u00edtico: dos cabras, un destino. Llevados ante el Sumo Sacerdote, los machos cabr\u00edos son casi id\u00e9nticos. Uno es elegido \u00abpara el Se\u00f1or\u00bb y ofrecido como ofrenda por el pecado. El otro es enviado al desierto, \u00abpara Azazel\u00bb, llevando los pecados confesados de la naci\u00f3n. <\/p>\n\n
La Tor\u00e1 lo describe as\u00ed:<\/p>\n